Parte VI
Abílio é solteiro e bom rapaz.
Trintão, magro e de uma palidez doentia.
Vive sozinho.
Não passa a roupa a ferro.
Trabalho, casa, trabalho, casa.
Apanha sempre o suburbano.
Não tem telefone.
Não lê.
Não pensa, não questiona.
Não sente.
Apenas respira porque lhe é permitido.
Abílio cansa-se porque respira.
Abílio não sabe que existe.
Abílio é uma mentira.
PARTE VII
Liberto-me da vontade de escrever
e julgo fazê-lo numa demência desajeitada
porque não suporto a pressão de ter que dizer algo
Tenho receio do que posso dizer
quando urge a vontade de dizer.
Então apenas registo os momentos
que deveria reservar ao silêncio.
Ponho então em versos os meus olhos cansados
e deixo as coisas mundanas ficarem na minha janela
como varejas a quererem entrar no fresco do meu quarto.
Um homem regra-se por entre os problemas
e a ausência deles. Quando os tenho, evito-os.
Quando não, invento-os.
Mas nunca, nunca, ser capaz de ser feliz
É a marca que nos distingue das bestas.
E não seria necessário escrever sobre isso
não fosse o seguinte aspecto particular.
Todos os dias, quando nos olhamos ao espelho,
sorrimos para nós próprios e congratulamo-nos
por sermos, outra vez nós próprios, muito felizes.
E exclamamos como está feliz o dia.
E dizemos que fulano e cicrano estão muito felizes.
Engraçado.
É a primeira vez que formulo a ideia de mentira universal.
Sempre me preocupei mais com a verdade universal,
e acabo de tropeçar na mentira do mesmo calibre.
Se o homem fosse feliz
não saberia o que fazer amanhã.
O Abílio é feliz
O Abílio é uma mentira.
PARTE VIII
Neste momento em que passam os vossos
lindos olhos sobre estes versos, eu já nao sou mais.
Deixei de ser.
A morte apregoa-se sem escrúpulos.
A morte atribui-se por rótulo, por relatório, por certidão.
E o meu coração já não bate (não estou vivo)
mas ainda vos escrevo (não estou morto)
Não quero soar a jet-set,
nem a tanto me permite a modéstia,
mas gostava ainda saber o que sou.
O que sou depois de deixar de ser.
Que lugar haverá para mim na vida?,
sem ser o de ligado ou desligado.
Vermelho ou azul,
Água ou azeite,
Oriente ou ocidente,
homem ou mulher.
Serei deus no meio disto tudo?
O Abílio é deus.
O Abílio é uma mentira.
PARTE IX
A cantiga dos conformados... ix
é música para os meus ouvidos... ix
Porque eu sinto!!... ix
E só conheço limites nos meus sonhos!!... ix
E eu sou grande e imenso... ix
e quando me ergo em bicos de pés... ix
bato com a cabeça no céu... ix
E não sei porquê nem para quê... ix
mas sei que sou gigante... ix
e é apenas por ser gigante que sorrio... ix
E quando vou na rua as pesoas comentam... ix
"Aquele é grande"... ix
e olham para mim com grande admiração... ix
mas não sabem que por ser grande... ix
não sou melhor... ix
Depois foge-me o sono... ix
e já não sou maior que ninguém... ix
mas não fico preso no vazio... ix
porque quando a noite cai eu sonho... ix
O Abílio não sonha.
O Abílio é uma mentira.
PARTE X
Sou pastor de pessoas,
guia de multidões.
Entrego a minha graça ao divino
e a minha obra às massas.
Procuro incansavelmente a felicidade,
e escondo-me na tristeza dos outros.
Não apodreço, e mal respiro.
Entoo, mas não canto.
Sou virgem, mas conheço o mundo.
Não tenho identidade,
E sou contribuinte
Com realidade, não com sonhos
Governo, mando e ordeno
e não temo nada mais que o meu erro.
Comando
e não me comando
Sou feliz
O meu nome é Abílio.
Diogo&kurt&ZéLuis
