Sino

Equecem, os passos, o pó levantado.
Esmorece a vida num corpo pesado.
Cegam o caminho, os olhos cansados.
Anseia pelo fim, a vontade já gasta.

Dobram sinos, por uma morte certa.
Dobram-se os sonhos, vergados pelo
peso da ilusão!

Arrastam-se as suplicas numa chuva
miúda de infâme prepotência.

Ri-se da desgraça de quem acredita.
E consente-se, em silêncio, que do pó
que se chora, se construa esquecimento vão.

Estala a força, ao repique de um sino.
A persistência é, enfim, vencida pela
vergonha da aceitação da diferença.
Morre-se. Devagar e lentamente...

Na calçada da civilização, um homem não tomba sozinho.
A angústia é legítima e tão real quanto a dor que causa.
Aceitá-la é o mesmo que não me aceitar.
Honrar-me é ficar a ecoar num sino que não quero ouvir.
Viver é ficar indeciso entre uma e outra.

Morrer é apenas sentir a brisa fresca que me levanta o cabelo na testa.


Diogo