a Tríade

Καλημέρα

2010-12-08T12:29:00.006Z

From the visions carved

deep inside my mind

your hair came rustling

touching me only to find

that loneliness alone

tends not to be very kind.

Hyacinth, my princess

queen of warm ice

my half left defenseless,

lioness in disguise.

My princess Hyacinth,

you, my queen of Winter

engulfed in your scent

I dream living out of kilter!

And then, as Oneiros leaves,

reality with dream along

your soft breath weaves,

only to endearingly tell me

true happiness takes a shine

to your skin touching mine.

Waking up next to you

kissing while whispering,

Καλημέρα αγάπη μου

Diogo

stirred

2010-11-09T09:06:00.002Z

Sem consentir que em consenso não sinto
eu presumo inocência quando minto,
presumindo irreflectidamente que pressinto
o amor enquanto consenso que consinto.

Diogo

Silk

2010-07-09T17:51:00.004+01:00

Tacteando, passeio os dedos pela felicidade
Acenando no tímido sorriso que consigo esboçar.

Completude de existência é algo difícil de alcançar...
Amiúde o meu cepticismo, adormeço em tranquilidade.

O teu perfume na minha alma vem tatuado
Uma manifestação da mística que em mim se tem revelado

Quando fecho os olhos e com perfeiçao quero sonhar
és tu que vejo; serena, suspirando, na iminência de me beijar.

Diogo

Bronze

2010-07-01T09:26:00.003+01:00

O Sol cai como veludo
e vem tinir na minha pele
num repique surdo e sedoso
que é rubro e louco bronze
Plim... Plim... Plim...

Chocalhar de pequenos sinos
apertados entre glândulas sudoríparas
e o sol, comandante supremo
de todos os exércitos de sacristãos,
ordena que todo o bronze estremeça
contanto que da sua passagem nasça
um novo hino de adoração.

No total, todo este bronze
a cada retoque gemendo,
É uma mão de donzela fina
Acariciando... Enlouquecendo.

José Luis da Fonseca

Oniris

2010-05-25T09:09:00.006+01:00

Incontornavelmente, e excepcionalmente, hoje tenho que fazer uma pequena introdução e deixar uma palavra de apreço a um grupo de ~~colegas~~, amigos. Um abraço fraterno a toda a FénixDev, e em especial, sem ser por demérito dos demais, à Susana, ao Luis, ao Paulo, ao Pedro e ao João. Desconfio que desconheçam o real significado que o Principezinho tem para mim, mas não posso deixar de reconhecer o empenho que tiveram para me proporcionar um momento de verdadeira felicidade e isso, meus caros, é comoção sobejamente transbordante para mim.

Obrigado, o meu sincero obrigado. É, portanto, ao galo e à sua família que dedico este singelo soneto. Àqueles que, invariavelmente, como eu, não conseguem abandonar um sonho. Danke schön.

Lisboa, 24 de Maio de 2010

E um dia sonhei

para não mais acordar.

Embalado no sonho

do meu despertar.

Perseguindo realidades,

em convulsão de emoção;

construindo ficção

a partir de verdades.

Parti num cruzeiro onírico.

Agarrei destinos sem fim

Fui transatlântico cortando o Pacífico!

Vivendo, respirando e amando sem parar

De seda rindo, e dormindo em cetim;

acedendo no engano que é apenas sonhar.

Diogo

Fuga, 15 de Maio de 2010

2010-05-24T22:53:00.003+01:00

Uma fuga. Uma fuga que para mim não é apenas resultado de cobardia. É uma necessidade tão primal como dormir ou fornicar. Uma resposta biológica aos impulsos de pânico que me causa a mentira em que vivo. E é então que fujo, como um miúdo que corre sem olhar para trás. Comigo segue a sempre fiel Lucille, uma VT750 Shadow que em tudo se poderia chamar Poderosa. É este o prêmbulo para uma aventura de horas que sempre acaba por se materializar em vidas. Vidas imensas que acumulo e somo às já vividas anteriormente. Está uma manhã de sol, com uma ligeira brisa que corta a monotonia do céu, de um azul plácido e infinito. Contacto... Ignição. O audível e característico motor eléctrico que reanima o V2 há-de ser sempre prenúncio de clímax intenso. Acaricio a Lucille antes de arrancar, num gesto simultâneo de afecto e superstição. Alea Jacta Est

8.37: Estudo por alto o percurso que me proponho fazer, enquanto bebo um café perto de casa. Não tenho horas para voltar. Apetece-me apenas andar e não pensar em nada. Vou para norte. Sem auto-estradas, sem vias rápidas, sem grandes urbes. Saio de Tomar à procura dos caminhos e das pequenas estradas que não vêm nos mapas. À procura de solidão e de paz. Não quero apenas viajar no espaço. Quero movimentar-me num misto de espaço e de tempo. Quero viajar pelas memórias. As minhas e as de quem me rodeia. Será uma viagem identitária. Por enquanto só posso afiançar isso.

8.53: Caso tivesse um rumo traçado, estaria já perdido. Mas neste género de viagem uma pessoa nunca se perde. Quanto muito poderá conseguir encontrar-se. Procurava um acesso secundário para Ferreira do Zêzere e entretanto desviei-me não sei bem para onde. A densa mata de eucalipto e urze, exposta aos primeiros raios de sol, expele um forte bálsamo. Ainda há humidade escondida nos fetos. A paisagem é deslumbrante, mas ainda cheira a casa.

9.12: Chego às Areias. Pequena terra, conhecida pelo queijo. Já sei onde me encontro. Sigo em direcção a Alvaiázere.

9.20: É grande a planície que antecede a chegada a Alvaiázere, pejada de olival. Diante já se avista a primeira serra a ser vencida.

9.34: Começo a subir as primeiras serranias. Generosas curvas vão permitindo que os montes se abram à minha passagem. A serra deixa-se domar sem grande resistência, não deixando, no entanto, de perder encanto algum pela forma desinibida com que a paisagem se entrega a quem a deseja atravessar.

9.45: Ansião não é mais lugarejo perdido no meio dos montes. Agora também tem rotundas e churrasqueiras. Passo indiferente e sigo o meu caminho. Faço notar apenas que há casório. Pelas indumentárias arrisco dizer que é casamento de emigrantes.

10.27: Soure surge tímida mas acolhedora. Há mais encanto neste pequeno lugar do que poderia imaginar. Encho o depósito da Lucille e verifico a pressão dos pneus. Peço ajuda no trajecto ao mesmo cavalheiro que me serve o chá. Procuro uma forma de atravessar o Mondego. Quero atravessá-lo de forma discreta, na ponte mais velha que existir. Preparo o meu assalto a Montemor-o-Velho como se fosse um verdadeiro génio militar. Quero tomar a vila. Pela empatia e pela saudade claro. Há casamento em Soure.

10.56: O dia aquece. Cruzo uma estrada que trilha por entre campos agrícolas e canais de irrigação. Há árvores que ladeiam a estrada e fazem um túnel de sombra, verde e frescura. A luz que consegue passar chega-nos sobre a forma de retalhos que se sucedem a uma velocidade vertiginosa. Sinto-me verdadeiramente a viajar através de memórias.

11.14: Avisto Montemor. Vila pacata e imponente castelo. Imponentíssimo! Hesito antes de começar a subida que permitirá a sua conquista.

11.17: Valeu a pena. De cá de cima preparo o próximo galope. Para norte, sempre para norte! Há um casamento no castelo.

11.39: Sem querer entrar em quaisquer considerações de natureza cultural ou regionalista, desde que saí de Montemor que há um cheiro incessante a merda no ar. Há um cheiro pestilento e pervasivo a merda de boi. Contínuo. Persigo o rumo de Mira. O caminho é fácil mas o cheiro é insuportável.

11.58: Em Mira há algum movimento em direcção aos destinos de praia. Continuo para norte. Próximo destino é Vagos.

12.04: Estrada em péssimas condições. A ponte sobre o rio Mira está em obras. O trânsito está muito condicionado. Admira-me a ponte ainda não ter ruído.

12.20: Passo em Calvão. Lembra-me um episódio assaz curioso. Também eu vivo apaixonado por isto. Não vou almoçar leitão apesar das imensas e convidativas placas e mensagens ao longo da estrada.

12.43: A estrada volta a pregar partidas. Entre Vagos e Ílhavo mais obras e mais desvios. O dia está cada vez mais delicioso. Aveiro aproxima-se

13.03: É o regresso a uma cidade que tanto amo! Comovente este regresso a Aveiro. Vou deixar a Lucille à sombra e depois vou comer qualquer coisa.

13.35: Passeio um pouco pela cidade. Volto a pegar na Lucille e vou até à Barra. Na praia está um vento muito forte.

14.23: Volto a entrar em Aveiro para comprar ovos moles. Não sou grande apreciador, mas em casa sou a excepção.

14.47: Saio de Aveiro em direcção a Águeda.

15.05: Caminho sem incidentes e sem motivos de relato. Apenas estrada. Vou a andar bem. Vou chegar a casa ainda durante o dia de certeza.

15.31: Passo por Águeda algo incólume. Encontro a indicação da direcção do Caramulo. Parto à conquista do segundo troço de serra do dia.

15.49: Há uma beleza nesta serra de cortar a respiração ao mais afoito e menos impressionável. Como é virgem e indiferente esta terra à passagem inexorável do tempo. Algumas casas de pedra vão-se seguindo ao longo da estrada que serpenteia entre os altos montes. Casas de tempos imemoráveis onde dentro ainda vive gente de agora. Palheiros, nabais, bovinos e xistos. Cheira a primodial. Sigo devagar, porque o caminho é perigoso, mas ainda assim conquistado e maravilhado.

16.12: Passo por S. João do Monte. Volto atrás. Não acredito nos meus olhos...

16.14: S. João do Monte é um retiro celta. Daqueles lugares sagrados onde os druidas de outrora se devem ter reunido todos os solstícios de Verão. Há tanto de místico naquele lugar como de romanesco utópico em mim. Passando uma muito velha ponte de pedra, há acesso a um paredão sobranceiro à ribeira, onde duas fadas, dois espíritos da floresta, de uma beleza e jovialidade que eu só conheço na mitlogia, se banham e divertem numa tarde quente de Primavera. O momento é perfeito. A ocasião, solene. Homem e natureza. Não é epicurismo. É definição de perfeição celestial e divina.

16.42: Depois de S. João do Monte descubro uma série de rotas que permitem a visita a um conjunto de aldeias históricas. O Caramulo é um legado identitário e mitológico a preservar. Daria a vida para o proteger.

17.13: Longe vão os tempos da tísica. Agora a doença é outra: o esquecimento. A estação sanatorial mantem toda a sua imponência e austeridade. Recebe-me com a frieza natural de pedra que habita estas paragens. Há velhos a jogar ao dominó num pequeno café, num recanto ainda mais pequeno. É altura de inverter a agulha da bússola.

17.26: Desço o que falta da altitude conquistada. Campo de Besteiros é apenas isso. Sigo. Tudo plano. Estranhamente plano. Não sei para onde fica Mortágua, mas também não existe outro caminho. Sigo.

17.41: A Lucille obriga-me a outra paragem para matar a sede. Mortágua atrás, rumo a Santa Comba Dão.

17.52: Revejo Santa Comba Dão em Constância. Vagamente semelhantes, partilham o mesmo papel conciliador de quem casa dois cursos de água. Não me alongo em explorações, e permito que a minha visita se faça apenas de um par de vislumbres.

18.09: Tábua. Rasa. Digo-o sem qualquer tom de perjúria. Oca, sem qualquer finalidade. Podemos fechar os olhos e imaginar que não está ali e a nossa percepção do mundo não se altera. Nunca consegui perceber porque razão existem lugares assim. Com caminho-de-ferro seria impossível distingui-la do Entroncamento. Assim é a Tábua. Pela frente mais serra.

18.21: A serra do Açor percorre-se com tal veleidade e ternura que não pode haver maior prazer na estrada. Desdobrar cada curva com tamanha minúcia, num prazer misto de rotações e motorização com uma paisagem de mata deslumbrante pintada com um pôr-do-sol deslumbrante.

18.54: Cruzo Arganil com pressa. Ainda é dia, mas vai-se fazendo tarde. Estou já bastante perto, porém, e não conto chegar a casa de noite. Não vou poder visistar Piódão. Ficará para outra viagem.

19.25: Até Góis percorrem-se baixios de serra. As árvores frondosas e intemporais são companhia que enche a alma. Estou feliz. Trauteio John Denver.

19.52: Entro na Lousã. Pelo mapa já não tenho muitos quilómetros a percorrer. Quero chegar a casa numa hora. Saio pela estrada velha que atravessa a serra de nome congénere.

20.02: Avizinha-se percurso díficil. Serra digna desse nome. Paredões de rocha vertical, do tamanho de gigantes, e uma estrada que se vai contorcendo por entre estas escarpas. Lá em baixo, no vale profundo, a paisagem é de cortar a respiração! Antigas fortificações, piscinas naturais, cascatas, um sem número de pequenos refúgios.

20.21: Continuo a subir e a um ritmo extremamente lento. A estrada é muito perigosa. Um passo em falso e já nao saio daqui. Vai anoitecendo e a temperatura começa a baixar. Começo a ficar preocupado.

21.00: Já está quase escuro. Aproximo-me do cume, mas agora surge outra dificuldade. Cá em cima está uma neblina tal que não se vê um palmo à frente do capacete. A situação é crítica.

21.08: Passo uma marca que indica os 1200m de altitude. Está muito frio. Doem-me as mãos. Não vejo nada. Caiu a noite. A estrada está escorregadia, é estreita e para lá fa berma é o precipício sem fim. Tento não pensar em nada disso. Começo a cantar para evitar pensar na minha situação. Não sinto partes do corpo mas tento manter-me completamente concentrado na estrada.

21.16: Atinjo o cume e começo a descer. As pás dos geradores a vento fazem um barulho surdo, como se fosse um baque oco que ecoa à minha volta. Vejo as luzes lá em baixo. É Castanheira de Pêra. Anseio por lá chegar. O frio vai-me perturbando consideravelmente.

21.32: A descida serpenteia ao longo de toda a encosta sul da serra. Castanheira de Pêra vai ficando, lentamente, cada vez mais próxima.

21.55: Entro em Castanheira de Pêra. Foram quase duas horas para fazer 45km! É noite cerrada, levantou-se um vento forte e a temperatura desceu bastante. Tenho que parar para me tentar aquecer. Esfregar as mãos, mexer os braços. etc.

22.04: Sigo em direcção a Figueiró dos Vinhos. Estou bastante cansado e anseio mais que tudo por um bom banho quente.

22.32: Entro em Figueiró. Há festa algures neste lugar. Ouço ruído de bailarico e foguetes ao longe. Estou muito cansado. O frio vai-me vencendo. Vou parar para comer alguma coisa e beber um chá bem quente.

22.56: Um pouco melhor, volto ao caminho. Estou perto e isso dá-me ânimo.

23.20: Depois de vaguear pelo mato escuro como breu, entro em Arega, que cruzo sem olhar para trás. Estou mais perto.

23.41: Chego ao cruzamento de Cabaços. A EN110 recebe-me de braços abertos. Para Tomar e a todo o gás!

23.54: Entrar no Munícipio de Ferreira do Zêzere é estar de volta ao distrito de origem. Estou perto. Já sinto o cheiro.

0.00: É Domingo. Estou já quase no concelho de Tomar.

0.17: Alviobeira, lugarejo abençoado, pois não faltarão mais de 20km para chegar.

0.36: Desligo o motor. Estou sozinho na minha garagem. Estou cansado. Dói-me o corpo. Com o frio perdi a sensibilidade nas mãos, nos braços, no pescoço. Tenho cãibras nas pernas. Desespero por um banho quente. Creio que posso afirmar que estou infinitamente feliz. Despeço-me da Lucille, apago a luz e acciono o mecanismo de fecho da garagem. Missão cumprida.

A pitch dark soul - Ch.2

2010-04-18T09:56:00.002+01:00

Partilho mais uma parte desta curta narrativa. Foi muito agradável trabalhar esta história. Estou mesmo bastante satisfeito. De tal maneira que já ando a imaginar os contornos da próxima. :)

Entretanto, volto a apelar, colaborador(a) pictográfico procura-se. Bom domingo.

Chapter 2 - James

In fact, there was a great reason for all that commotion that was fermenting inside Adam’s head. This strange new boy was normally dressed, with his school uniform from some unknown public school. Regardless there was something instantaneously awkward when we looked at him. Covering his face there was this old and dusty burlap sack.

Adam started questioning himself if he should be running away from that strange fellow. But then he remembered he hadn’t had anyone spoken to him in so much time, he was starting to feel he would regret if he turned around from that strange kid. Anyway even if this boy was just waiting to tease him off and beat him up, he couldn’t feel any more pain rather than the amount he was already feeling. And so, he decided to try again.

“Who are you? What’s your name?”

“I don’t have a name. I never had.”

“Well sir, everyone has a name. And I dare to say everyone must have one too.” Hick folks tend to treat everyone they don’t acknowledge with ‘sir’, following the first sentence with something they think is very complex and eloquent but that is actually logically absurd. This kind of speech vanishes as soon as they become acquainted. For countryside people this happens usually after five minutes of talking or as soon as someone refers ‘Jesus Christ’ in a sentence. Adam was just being faithful to his own roots.

“I never needed one though.”

“But you will. How do you, sir, expect me to salute you whenever I see you walking across the street?”

“I can’t see exactly how does that classify as a need of my own...”

“Jesus Christ, our Lord and Savior!”, said Adam in recognition of the so awaited proximity, “Whenever one friend can’t call on the other, that makes a problem they both have to face, don’t you think?”

“Well if this issue is already becoming a problem I suggest you pick a name to call me. The truth is I really don’t have a name.”

“You didn’t have, to be more precise. Nice to meet you James. I’m Adam.”, said Adam while extending his hand towards his new friend.

“Hi Adam. So tell me, was that what death really looks like?”

A lovely character: the insidious James.

2010-04-14T11:42:00.002+01:00

--- Life is a slip stream, draining out until it reaches the absolute nothing. The perfect emptiness. Universal voidness.

James in A pitch dark soul

Uma pequena amostra de algo diferente

2010-04-13T18:29:00.003+01:00

Tenho estado a trabalhar algo que é completamente novo para mim: o conto. Como tal, apesar de extremamente desafiante, tem oferecido algumas complicações próprias de uma arte que ainda não se domina com segurança. De qualquer forma está a ser uma experiência deveras agradável. Pretendo finalizar uma série de contos negros para crianças reluzentes, traçando um género que será algo semelhante a Allan Poe para pequenos iluminados.

Deixo-vos o início da primeira história, que está praticamente finalizada, de forma a ficarem com uma ideia do que tenho escrito ultimamente. Ainda não tem título definitivo, sendo que por ora se chama "A pitch dark soul".

PS: É verdade, procura-se ilustrador que compreenda bem a motivação deste trabalho. Por um lado o traço suave e o universo colorido próprios de uma bonita e esteticamente agradável ilustração para crianças. Por outro, o contraste com uma realidade crua, insensível e cinzenta. Se é desafio suficiente para ti, reply me. :)

Chapter 1 - A Strange Boy Comes By

Adam was a boy living in a countryside village. Despite being no older than 8, Adam was already a very special child. He could not stop ever feeling pain. For people like us, one second as Adam would feel like an excruciating agony. To Adam however, whom was used to live with his pain since he was born, that feeling was nothing but a constant, latent scream. A warning telling him he was alive.

Adam was in constant pain, but what really made him feel hurt was the fact he did not have any friends. Though his body cried constantly as if it was a disfigured sore, his heart actually cried over nothing but its own loneliness.

After school the other boys would usually go play football on some old oat fields, now abandoned, behind the church. Adam would travel south instead, along the old Kerrisburgh road, on his way to the riverbanks. Adam loved to spend his sunny Spring afternoons by the Sleevers Creek, especially next to the abandoned mill. After collecting some poppy heads (they are very abundant close to the shore) he would lay down on the grass and just watch the stripped clouds, those that so many times look like cotton puffs waiting for the wind to shape them. With a little penknife he would cut the poppy heads and wait for its ‘juice’ to become gooey. Then he would chew the poppy gum. This used to make him intimately relaxed, where conjoined with the soft breeze blowing his hair up on his forehead, made him feel truly at peace. After all, afternoons were great by the creek.

On that particular day though something unusual happened. He had already closed his eyes but was not asleep yet. The pain and the sadness were all but forgotten by now and he was feeling as like he was immersed in a pool of tranquility, when a very clear and deep voice sounded from above his head. “Is this what death looks like?” It was a boy, and this boy had a perfect accent, therefore it couldn’t be townsfolk. It was someone from outside, a ‘foreigner’. Adam opened his eyes with a hurry, the normal fastness we employ whenever we are surprised. As fast as he opened his eyes, he let his lower jaw hang loose in complete astonishment as he stared at the other boy standing next to him. The boy asked Adam again. “Is this what death looks like?”

“Who are you?”, Adam replied after the while it took him to recover from the initial shock.

“I am most confident that is the closest definition of death I have ever crossed with.”, said the boy.

“Who are you?...”, asked Adam again, though he was definitely thinking ‘WHAT can he be?’.

Carmim

2010-02-21T00:47:00.003Z

As tuas doces lágrimas

são para mim a contemplação

da certeza já sabida

da razão já deduzida

da esperada conclusão

E como sorris, Carmim.

E esvoaças e esbracejas

E nada exiges em troca

e nada para ti desejas

Esperas apenas paciente

que eu me concentre em mim

e deixe em ti minha semente

que guardas com apetite voraz

e eu não desminto que me apraz

ver assim minha vida sugada

afinal, sonhar

sempre vale mais que nada...

E como tu sonhas e te iludes

E eu desiludo e deixo-te sonhar

E mais depressa me esqueço

Do teu bocejar

Acordando a meu lado

Não desejando mais nada da vida

E eu indiferente continuando

sem conseguir esboçar

qualquer palavra de apreço

nem mesmo de reconforto

sem conseguir pronunciar

um sentimento distinto

Sem conseguir sentir

mais que uma total ausência de pudor

sem conseguir exprimir

um mínino laivo de amor

Carmim, possuir-te

teve sempre um preço.

Deixar que fosses tu

a engolir o meu orgulho

era remeter-te para

o eterno esquecimento.

Lamento se foste feliz,

eu era apenas oco.

E enquanto amar

será melhor que gostar

a verdade é que sonhar

será sempre melhor que nada

José Luis da Fonseca

Alfa e Omega

2010-01-10T20:23:00.001Z

Cheguei a um ponto de ruptura.

E preciso desesperadamente de me confessar.

Sou um homem de princípios.

De imensos princípios

E sem me aperceber

deixei que os sentimentos

se convertessem em burocracia.

Hoje sinto-me acordar

de um longo pesadelo,

e preciso verdadeiramente de chorar

Desconsoladamente

Porque as referências literárias,

a arte e o engenho das palavras,

as figuras de estilo,

as filosofias e as teorias,

os sentimentos complexos

explicados sobre papel milimétrico,

a vaidade irritante,

o “melhor que tu” escrito na testa,

toda essa torrente de iluminismo

universal reservada à restrita elite

dos universalmente iluminados;

Como?, e eu repito,

Como explicar tudo isso

a uma criança que chora com fome?

Ou a uma mãe que perdeu um filho?

Como explicamos isso a nós próprios

quando um amigo agonia numa morte

lenta à distância de um abraço?

Que podem dizer essas teorias sobre

a mais básica e crua manifestação

da singularidade humana: a dor.

Mas de que vale falar de evoluções

enquanto para tantos, mais que muitos,

demasiados, mesmo quase todos,

a única realidade conhecida é o sofrimento constante?

Para quê uma galeria de arte abstracta

quando graficamente o nosso mundo é monocromático?

Apenas de sangue se pintam as nossas telas,

e esse é um facto incontornável.

Que sentido fará então falar do multidimensionamento

do espírito humano?

Que sentido fará palrear ideias loucas sobre

a elevação do indivíduo a entidade central e suprema do universo

quando a poucos metros de nós há sempre alguém a suplicar

por um fim, e por vezes pior ainda, por um nunca haver princípio.

To hell with all that bullshit!..

Sei que não me estou a fazer entender,

não completamente pelo menos,

mas também não é neste momento meu intento

escrever mais uns versos bonitos.

Confesso-vos que choro desconsolademente

E sinto vergonha pelo meu egoísmo

Egoísmo esse sobre o qual nunca

tive verdadeira legitimidade.

Comecei com os meus princípios,

e com eles devo acabar.

Refugiei-me na depuração das noções

de amor e de felicidade.

E usei isso como desculpa.

Protegi-me atrás de uma barreira

invisível à qual chamei ética.

Mas a única coisa que realmente

eu procurava alcançar era o distanciamento

absoluto da condição humana.

Ao fim e ao cabo apenas quis fugir

daquilo de que verdadeiramente somos feitos:

medos, dor e sofrimento.

A minha vida foi toda ela um acto de cobardia.

E se à minha cega e fanática religião

chamei amor,

à cruz que agora se ergue à minha frente

eu chamarei redenção.

Por mais que me doa

sinto que devo isso ao mundo.

E basta que do meu sacrifício

se cale um choro de criança

para que, no meu sofrimento,

eu seja plenamente feliz.

kurt

Yule fever

2009-12-23T22:25:00.008Z

On behalf of Judy Garland's Have Yourself a Merry Little Christmas.

Sílvia,

I’ve been feeling rather obnoxious lately. Invariantly, all of a sudden, it seems like everything around me is extremely hollow, vague and dull. I don’t think I will be able to endure this for much longer. Can’t find comfort, can’t find any solace, can’t find peace of soul. I can’t even sleep, and oh my!, how I crave for a nice sleeping of the heavens... My whole life is a merry-go-round over nothing, over absolute emptiness. Lately I haven’t even been allowed to dream...

I was star gazing just a few moments ago, and you know, it still amazes me to the very bottom of my heart how infinitely supreme the universe is. How it crushes you in the contempt of its greatness. I mean you couldn’t possibly feel any more insignificant when compared to it. Then suddenly out of nothing a meteor shower commenced. Though it not lasted long, it was still enough to make my moribund soul feel a bit of warmth. And then I found myself making a wish while gazing at one of the falling stars. I wished for you.

And it was so genuine, so pure, even childish, that I felt touched by my very own feelings! Ridiculous I agree, almost pedantic. Mostly pathetic, yes. And yet it was strange and insightful. Strange because, as far as I can remember that moment, I think I actually felt sorry about my own sadness. And for one fellow to feel sorry about his own melancholy I call that strange to say the least. And insightful for that moment made it all narrow and perfectly clear. My fever is for thee that it burns, my dear.

Orion have turned about fifteen degrees now... The pole star is still staring at me fixedly, like a madman. Condensation vaporizes up on the pace of my breathing. The arctic chill keeps devouring my ears and my nose. Everything is as deadly still as before. My forehead flaming as kerosene in the depths of hell. And the only momentary lapse of reason within this circus of nonsense was to remember you and wish for having you right on that moment right next to me, to give you my hand while I was looking into the sky as a little boy. And that I dare to say I would call it affection to start with...

Merry Christmas and let the Yuletide spirits be with you.
Yours truly,

Diogo

To everyone of you without exception, I wish a Merry and Holy Christmas. Let our spirits freely rejoice in queer manners. Let us feel the warmth of our hearts touching each other. Thou shalt not forget thy honest friends.

From Thomar with Love

colhendo sonhos

2009-12-06T08:03:00.001Z

Mais uma vez adormeço na solidão

para logo te receber nos meus sonhos

Rebolo pelos lençóis perseguindo uma ilusão

Quero encontrar o teu ombro despido

e deixar que os meus lábios te toquem no pescoço.

E quero depois chegar-te ao ouvido

para aí consumar a minha perdição!

A espera por ti é angustiante.

Exaspero e enervo-me

Lanço a mão no vazio!

sem conseguir tocar os teus cabelos.

Quero arder na tua respiração ofegante

numa febre que me consuma a mente

E o corpo num único instante

Quero afundar-me numa paixão

que me devore a alma... E então

acordo e o sol já nasce, distante...

Diogo

homo scalpiens : (bocejo)

2009-12-05T17:22:00.004Z

Os homens têm tendência a serem

sintomaticamente assintomáticos

Mas isso não me preocupa nada

Para mim não passam de meros

ocos descartáveis pneumáticos

Não preciso de os ler

para saber onde quero que me toquem

E sendo eles "todos iguais"

Uns há que são mais iguais que outros

Mas todos eles esgravatam no chiqueiro

Até ao dia em que eu trago um para casa

E dou-lhe banho.

E trato dele.

E aí ele passa a existir.

Dou-lhe um nome.

E ele dá-me o seu pequenino e precioso coração.

Dou-lhe uma razão para viver.

E ele dá-me a mão.

Eu retribuo com um sorriso forçado...

Eu estou sempre fria e ele não consegue aquecer.

E o meu clítoris dá-me razão:

Não preciso de os ler.

Helena Sofia Bastos

aspirina

2009-12-04T23:59:00.002Z

Hoje não vou espirrar.

Vou esquecer os Atchins e semelhantes onomatopeias

A única alergia que me está diagnosticada

é uma rara reacção a mim próprio.

Não causa prurido

mas provoca igual mau estar.

Hoje, por exemplo, dói-me a cabeça.

Terrivelmente

Insuportável

Distraio-me a traçar-te perfis cognitivos

Não pensar em mim ajuda a atenuar a dor

Ter a mania que sei o que pensas

é apenas mais um capricho meu

Sabias disso, não sabias?

E saber aquilo que sentes?

Isso seria uma virtude.

E sabermo-nos completamente?

Para isso só há uma palavra: perfeição

E este latejar na cabeça

que parece não querer cessar nunca...

César Sampaio

devagar

2009-11-26T14:21:00.001Z

Eu sei lá... Por vezes fico sem saber o que dizer

E mesmo assim aperta a vontade de...

A melancolia, escorrendo, vai caindo

sobre os ombros, esquecendo

o sol de inverno, sentindo

a tristeza crescendo.

A solidão desleixada é o ponto final

de mais um capítulo mal vivido

O prólogo inevitável e formal

de um sonho adormecido.

Por vezes fico sem saber o que fazer

E mesmo assim aperta a vontade de enlouquecer

Outras vezes fico sem saber o que pensar

E ainda assim aconchego num irreversível apaixonar

Eu sei lá...

Diogo

plantando sonhos

2009-11-25T15:46:00.003Z

Eu e Thomar damos as mãos

e selamos um amor profundo

Não há como respirar a neblina do rio

misturada com o fumo que sobe,

das castanhas que assam lentamente.

Os casacos, os rostos

(apertados por entre um cachecol e um gorro),

e por vezes um olhar cruzado, furtivo...

As luzes de Natal, ordinárias,

que apenas tornam o cinzento mais difuso.

E o frio! Sempre o frio!

non nobius domine

Sorrio.

Uma caricata existência a dois.

Um pequeno príncipe e o seu planeta.

Onde não existem nem pessoas,

nem cores ou aromas,

onde tudo é uma perfeita amálgama de tudo,

um presépio à minha imagem

onde brinco sozinho.

E eis que surge Sílvia...

É ternura no olhar.

Fico com a sensação de me puder

esconder atrás daqueles olhos

e embrulhar-me na languidez da preguiça

e do conforto de tamanha ternura.

Sílvia é um estremecer da alma!,

pintado em tons de rosa.

Sílvia, Sílvia-Thomar

a concretização mulher

de um amor escrito

em pedras e pensamentos.

Agora o coração de Thomar já bate.

Agora fecho os olhos

e tento imaginar a cidade

e só consigo sentir-me perscrutando o escuro,

rua após rua,

enquanto procuro

incessantemente!

os seus lábios...

Por favor!, peço a mim próprio,

pára com este devaneio!

Mas o que é a precipitação mais

que a ausência do medo de ser feliz?

Não conheço outra forma de viver.

Apenas ir fazendo o que o coração me diz!

E eis que surge Sílvia...

Diogo

qed

2009-11-16T00:51:00.004Z

Não tenho por hábito publicar histórias do meu quotidiano. Mas vou abrir um precedente. Não por querer mudar o rumo deste espaço. A Tríade é, e sempre será, um espaço dedicado à poesia livre. Mas porque foi realmente um momento assaz curioso.

Creio que dos erros que cometi, a grande maioria os terei cometido por cobardia. Foi assim que me deixei levar pelas verdades inconturnáveis das ciências. Sou hoje um engenheiro, com pouca fé na engenharia. Faço pela vida, como as coitadas. E como elas chego a casa com vontade de tomar cinco banhos e sem me conseguir olhar ao espelho.

Estarei a exagerar, talvez... Mas não sendo nojo o que sinto, não ficará longe da repulsa.

E a verdade é que faço um esforço enorme para manter as aparências. Porém, há alturas em que a verdadeira natureza transpira e aflora, muitas vezes sem que nos demos conta. Aquela mancha de suor a alastrar pelas axilas, na qual já toda a gente reparou menos nós. Foi precisamente o que me aconteceu há uns dias.

Após uma penosa campanha a trabalhar na minha tese de mestrado (redigir texto científico é das piores torturas por que já passei!), tinha chegado finalmente a altura de defender a diabólica dissertação. Eu estava, claro, a contar ser avaliado pelo establishment científico de sempre. O mesmo establishment que eu sempre odiei e que aprendi a agradar com um sorriso happy meal. Mas o que afinal se passou nessa tarde foi algo completamente inesperado...

Fui de facto avaliado pelo establishment. Um espécime do mais cientificamente vitoriano que tenho encontrado. O que ainda contribuiu mais para a surpresa. No momento em que este senhor abriu a boca nada faria prever o que se veio a passar nos minutos seguintes.

Foi com enorme espanto que vi o meu trabalho começar por ser criticado por mais se parecer um romance policial... Percebi de imediato o que se tinha passado. Algures durante a escrita da maldita tese, tinha deixado cair a máscara; e sem que na altura me tivesse apercebido, ainda por cima, carregara forte no sarcasmo, uma vez que abomino completemente o género Dick Tracy. Mas as suspresas não ficaram por aí...

Não bastava ser catalogado de John LeCarré da ficção científica à portuguesa; tinha que vir a tragédia grega!..

Ícaro foi o que me chamaram. O que não deixa de ser curioso, pois, na verdade, sempre imaginei que se pudesse escolher uma figura paternal, gostaria de ter sido educado por Dédalo.

E remataram dizendo, "não és cientista, nem engenheiro. És um sonhador". E eu fiquei estarrecido...

Aqueles senhores estranhos, cinzentos, tinham acabado de me proporcionar um dos momentos mais felizes da minha vida, sem sequer se terem apercebido disso. Saboreei o prazer daquele comentário como se trincasse chocolate, perfidamente, no maior dos pecados capitais. Nesse instante senti a minha verdadeira natureza rugir dentro de mim, dizendo que estava mais viva que nunca!

Nesse dia esquivei-me da bala de prata que me tinham preparado e vi afirmada a minha personalidade em toda a sua completude. Mas, entretanto, tenho reflectido mais sobre o assunto e tenho pensado no pobre e frágil Dr. Henry Jekyll... A exposição é perigosa. É perigoso expor-me. E fico com medo de andar por aí com a camisa desabotoada. Que me olhem nos olhos, e percebam aquilo que realmente sou. O que constitui mais um exemplo de cobardia, e possivelmente mais um erro crasso.

quod erat demonstrandum

um Q de mim

2009-10-30T00:38:00.005Z

Venho cheio de imagens na minha mente

das que imprimem uma mística, uma face oculta

Um Q de vida de se saber ser que sente,

uma palavra retorcida num sentimento que faculta

o olhar indiscreto sobre o sofrimento indirecto.

Ó fluxo magnânine!, sina imutável!

porque de tanta crueldade inundaste o mundo?

Com quantas pedras se descreve em ti um segundo?

Porquê de ti só mal condenável?

Tenho por de mim o mais íntimo desejo

de libertar sobre ti tudo aquilo quanto vejo

mas sobretudo de te mostrar tudo aquilo que imagino

O abrir os diques da minha alma a repique de sino

A perfeita construção humana espalhada sobre o mundo

num aluvião de sensações e amar profundo

Como é perfeito tudo isto na minha mente

que imprimindo realidade, numa face de ternura

É um Q de generosidade que é verdade e está quente,

uma palavra amiga num sentimento que perdura

o sorrir indiscreto sobre o amor indirecto.

Diogo

Shigofumi

2009-07-15T01:31:00.004+01:00

E então?, porque resmungas, tédio?
Se sempre no desconsolo da tristeza
encontraste um bom remédio?

Mas esta tristeza
que se abate como pó sobre o rosto
é de outra natureza
plácida, serena, como uma tarde de Agosto.

E eu sou meio-dia,
num arrastar penoso de Novembro
numa perpetuação de Outono
sobre eras que já não vivo, apenas lembro.

Uma vida inteira diante do cadafalso
e a repetição eterna deste instante.
O reconforto das memórias de infância
o sorriso da satisfação cessante
uma consciência de realização conseguida
uma vida que acabada, nao é perdida
A perpetuação despreocupada
de quem não fica a dever nada.

E é nesta ansiedade que vivo
numa espera de epílogo
que me traga a paz e clarividência
e de novo cordão no umbigo.

Porque esta espera
é uma retrodesassemblagem
Os 9 meses de existência intermédia
que compensam a vida que não
tivémos livres de amarras.
Porque a morte nao vem brusca.
é preciso tratar das contas e dos notários
dizer o que ficou preso nos lábios

Shigofumi?
o everlasting autumn,
como diriam os saxónicos.
uma beleza estética de boas recordações
enquadrada numa decomposição crescente
Como se todos os dias
o Sol nascesse num dia de equinócio de Outono.
um fim à vista
mas que teima em não se precipitar
o despir de todas as máscaras e mentiras
e a aceitação daquilo que fomos
daquilo que fizémos

E eu posso fazer isso sem ter vergonha nenhuma
e isso inunda-me de tranquilidade.
Houve bom. Houve mau.
Mas houve!, houve muito!
Sempre muito intenso, vivo, orgânico!
E agora posso colocar isso no meu herbário,
junto das folhas de carvalho e castanheiro
para que também eu possa amarelecer na sua companhia

Foi bom. Foi mesmo bom.
Estou tão tranquilo.
Não podia estar mais preparado.

Atchim!
Outra vez essa corrente de ar...

César Sampaio

(a kiss of redemption)

2009-06-29T01:47:00.002+01:00

Agarro-te num instante
(a pinch of delusion)
num sorriso sussurrante
de algo que eu ainda não sei
se é sentido
se é explosivo
se vou depois dizer que errei
mas que é felicidade por contemplação
imensa!
(a smile of confusion)
a olhar para mim na indiscrição
intensa!

Se vou cair?
Se vou cair, levanto-me.
Vou sorrir.
E se não tombar, encontro-me.
Vou amar?
Se não amar direi
que vou viver
e mesmo assim serei
quem quero ser

(a kiss of redemption)

kurt

um amigo

2009-01-28T03:39:00.003Z

Há um veneno que escorre
lentamente
viscoso
aderente
pelas telhas da tua consciência.
Vejo-te sorrir
numa dor
num desespero
num arrepio calado de culpa

Sei que te devo apaziguar
mas tenho nojo...

Tenho nojo de conhecer a tua dor,
e dói... dói muito virar-te a cara
e negar-te o conforto a que a amizade obriga.

e a tua visão distorcida, ah a tua visão distorcida
o medo que me proporciona
a imperfeição do mundo nos teus olhos
a falta de confiança, de honestidade,
a incongruência dos actos
como tudo isso me apavora

vais-te tornando a antítese
de tudo em que acredito
e um olhar desviado
das minhas crenças mais basilares...

revejo-te agora uma metadona
da minha mais viciante ética
e estremeço à mais remota hipótese
de me rever no teu olhar.
se soubesses como tenho medo
de não ser diferente daquilo que me mostras!..

sei que é grande o peso na tua consciência
mas não é maior que o tamanho da minha dúvida
e nestes pensamentos agonio lentamente
enquanto a tua peçonha
vai já respingando pelas goteiras.

José Luis da Fonseca

camomila

2008-08-27T23:59:00.002+01:00

Dizes que eu brinco com os homens
como tu brincas com as pessoas.
Dás-me vontade de rir rapazinho...

Tens um coração tão puro
és tão deliciosamente virgem
Ficas nervoso como um jovem coelho assutado
e eu extasio no toque do teu pêlo branco e macio
Deixa-me trincar-te esse coração
e saboreá-lo como metades de pêssego em calda
Quero sujar os lábios nessa calda de açúcar
e lambuzar os dedos no que restar de ti

Confias em mim? Confias em mim, meu amor?
Hahahahahahahahaha
Cuidado com a ferrugem nessa lata vazia e esventrada

És tão ingénuo quanto o meu bâton
Sabes, eu não sou o chá de camomila
sou o soro da verdade que corrói
a façade do teu baile de máscaras meu querido

Vês o que eu te queria mostrar?
Não sintas, ignora essa manifestação da tua pequenez
Consegues ver? Percebes agora?
Eu não brinco com os homens,
dou-lhes uma segunda oportunidade de nascerem

Anda, vem comigo
Vamos tomar outra chávena

Helena Sofia Bastos

formoterol & oxycodone

2008-07-10T17:03:00.002+01:00

dedicado a Layne Staley

Em mais um daqueles dias
igual a tantos outros
em que me ponho a olhar pela
janela do meu quarto e fico
perdido em pensamentos indizíveis
Sinto um ardor na garganta
tão forte
tão acre
tão real.
Estava distraído e nem reparei
no pó que se desprende do mundo
e entra pela minha janela como
um salteador dos pouco precavidos.

Sou alérgico. alérgico ao pó, a tudo o resto que não me pertence.
Alérgico às horas que passam e nada me trazem.
que nada me dizem.
Alérgico às amizades esfumadas em contraste
de repressão social e inibição individual.
Alérgico a um cigarro que não se apaga.
Alérgico a um cólon que me fala de amor.
Alérgico a um passado do qual não me recordo
e a um futuro que não quer existir.

Atchim
E assoo a minha melancolia

Quero subir a uma oliveira e tropeçar
Cair no chão e partir o nariz e todos os dentes da boca
e sangrar até sentir a terra enlameada
E depois rir-me na omnipotência
de saber que não voo porque
o mundo não está feito à minha imagem.

Quero entregar-me à minha bolha
remeter-me a um estado pré-embrionário
e dormir
Só quero dormir...

kurt

Amnaesia

2008-06-27T02:15:00.002+01:00

E hoje é dia de alimentar o espírito.
Qual sopa dos pobres,
melhor que a boda de Natal,
eu olho a esfera celeste
e rio-me de me ver preso ao solo

que tolice... como foi que me esqueci
de voar
Sinto o vento soprar-me em todos os poros da pele
sinto junho a segurar-me pelos ombros. sinto
num frenesim nervoso de palpiptações
um todo de tacto e lágrimas de saudades.
Ouço o meu nome
Sorrio

Deixo-me acariciar no meu reencontro com a minha identidade

Abro as minha asas de rompante!!! Zás!
Que magnífica visão
As minhas penas são feitas de luz
e as minhas asas extendem-se para lá da curvatura da Terra
e os meus pés tocam agora apenas o produto do meu devaneio,
não mais a telúrica brutidade.
Tenho a testa suja com pó das estrelas.

Desculpa, não pertenço aqui.
O meu planeta fica tão longe
Estava apenas de passagem...

Diogo

destino

2007-08-27T16:54:00.000+01:00

Mulher ternura, mulher destino
olhos cansados sobre os meus
os caminhos cruzados tantas vezes
Os teus braços, o único conforto
que alguma vez conheci
A tua voz doce
A tua voz cheia de verdade
Os dedos que tacteiam o meu cabel0
Os lábios tímidos
Esse corpo que percorri tantas vezes
ponto de partida para tantas expedições
ao interior da razão da tua existência
Uma imaginação enorme, onde eu
gostava de permanecer no salão.
Um mate e um cigarro
enquanto contemplava os teus candelabros
antes de me vires arrancar do cadeirão
para ficarmos a dançar até adormecermos
E um coração. daqueles que
nenhum homem merece receber.
E um caminhar seguro.
E um rosto de compreensão.
E tudo isso eu amo.
E tudo isso existe e tem um nome.
Luísa, mulher ternura
Mulher destino

Diogo

sayonara

2007-07-25T02:36:00.000+01:00

Nos confins do desassossego da alma
um grito calado ecoa pela intermitência
da decisão de continuar ou cair.
Chegar ao fundo do beco e arrancar
as unhas a tentar trepar o muro
que serve de carrasco à esperança.

Parar o tempo...
Acender calmamente um cigarro
e contemplar o nosso fim com calma
Percorrer todos os seus pormenores,
estudá-lo como se estivesse exposto numa galeria

Dizer isto é mentira...
E nada mudar, o mesmo muro

Atchim
Está frio neste beco

César Sampaio

Protótipo relativista do absoluto (cont.)

2007-07-21T22:20:00.000+01:00

Parte VI

Abílio é solteiro e bom rapaz.
Trintão, magro e de uma palidez doentia.
Vive sozinho.
Não passa a roupa a ferro.
Trabalho, casa, trabalho, casa.
Apanha sempre o suburbano.
Não tem telefone.
Não lê.
Não pensa, não questiona.
Não sente.
Apenas respira porque lhe é permitido.
Abílio cansa-se porque respira.
Abílio não sabe que existe.

Abílio é uma mentira.

PARTE VII

Liberto-me da vontade de escrever
e julgo fazê-lo numa demência desajeitada
porque não suporto a pressão de ter que dizer algo
Tenho receio do que posso dizer
quando urge a vontade de dizer.
Então apenas registo os momentos
que deveria reservar ao silêncio.
Ponho então em versos os meus olhos cansados
e deixo as coisas mundanas ficarem na minha janela
como varejas a quererem entrar no fresco do meu quarto.
Um homem regra-se por entre os problemas
e a ausência deles. Quando os tenho, evito-os.
Quando não, invento-os.
Mas nunca, nunca, ser capaz de ser feliz
É a marca que nos distingue das bestas.
E não seria necessário escrever sobre isso
não fosse o seguinte aspecto particular.
Todos os dias, quando nos olhamos ao espelho,
sorrimos para nós próprios e congratulamo-nos
por sermos, outra vez nós próprios, muito felizes.
E exclamamos como está feliz o dia.
E dizemos que fulano e cicrano estão muito felizes.
Engraçado.
É a primeira vez que formulo a ideia de mentira universal.
Sempre me preocupei mais com a verdade universal,
e acabo de tropeçar na mentira do mesmo calibre.
Se o homem fosse feliz
não saberia o que fazer amanhã.

O Abílio é feliz
O Abílio é uma mentira.

PARTE VIII

Neste momento em que passam os vossos
lindos olhos sobre estes versos, eu já nao sou mais.
Deixei de ser.

A morte apregoa-se sem escrúpulos.
A morte atribui-se por rótulo, por relatório, por certidão.
E o meu coração já não bate (não estou vivo)
mas ainda vos escrevo (não estou morto)

Não quero soar a jet-set,
nem a tanto me permite a modéstia,
mas gostava ainda saber o que sou.
O que sou depois de deixar de ser.
Que lugar haverá para mim na vida?,
sem ser o de ligado ou desligado.
Vermelho ou azul,
Água ou azeite,
Oriente ou ocidente,
homem ou mulher.
Serei deus no meio disto tudo?

O Abílio é deus.
O Abílio é uma mentira.

PARTE IX

A cantiga dos conformados... ix
é música para os meus ouvidos... ix
Porque eu sinto!!... ix
E só conheço limites nos meus sonhos!!... ix
E eu sou grande e imenso... ix
e quando me ergo em bicos de pés... ix
bato com a cabeça no céu... ix
E não sei porquê nem para quê... ix
mas sei que sou gigante... ix
e é apenas por ser gigante que sorrio... ix

E quando vou na rua as pesoas comentam... ix
"Aquele é grande"... ix
e olham para mim com grande admiração... ix
mas não sabem que por ser grande... ix
não sou melhor... ix

Depois foge-me o sono... ix
e já não sou maior que ninguém... ix
mas não fico preso no vazio... ix
porque quando a noite cai eu sonho... ix

O Abílio não sonha.
O Abílio é uma mentira.

PARTE X

Sou pastor de pessoas,
guia de multidões.
Entrego a minha graça ao divino
e a minha obra às massas.
Procuro incansavelmente a felicidade,
e escondo-me na tristeza dos outros.
Não apodreço, e mal respiro.
Entoo, mas não canto.
Sou virgem, mas conheço o mundo.
Não tenho identidade,
E sou contribuinte
Com realidade, não com sonhos
Governo, mando e ordeno
e não temo nada mais que o meu erro.
Comando
e não me comando
Sou feliz

O meu nome é Abílio.

Diogo&kurt&ZéLuis

abril

2007-04-30T04:37:00.000+01:00

Estendo a cabeça sobre o meu ombro
e agarro um violino imaginado na demência de abril
solto a primeira nota num suspiro
elevo-me descalço sobre a erva macia
enquanto rodopio por entre faias e tílias
num compasso que só o coração pode sentir

a melodia estende-se acelerada
e a alma delicia-se
Algo que não tem príncipio nem fim,
apenas durante, eu chamo de prazer

O que te diz hoje o vento?

Abre o alçapão que tens na testa
e deixa que ele te percorra!
deixa que ele te dê a resposta que procuras.
estala os dedos
sorri
dança comigo
abril todo o ano
perpétua louca inocência
infantil ingenuidade

recusa de evolução, apenas durante.
abril, abril sem término!
sem começo
só abril
apenas abril

O que me diz hoje o vento?
algo que fevereiro e maio desconhecem
algo que só consigo sentir, que não quero compreender

sou abril
e o meu violino somente a alegria de estar aqui

O que te diz hoje o vento?

José Luis da Fonseca

Renaissance

2007-04-10T00:17:00.000+01:00

A solidão não me atormenta
Conforta-me
quando já não consigo dar nem mais um passo

Que pesado fardo que é a inaptidão

Interrogo-me se serei apenas algo fora de horas
ou se simplesmente não passo de um erro

Os disparates acumulam-se nas bocas dos outros
e no teu útero... no teu útero guardo recordações
memórias sobre outras formas de estar.
conviver para mim sempre foi um sacrifício
só sei agir, não sei reagir!

O mais boçal de todos os pierrots ainda chora por ti
pois não tenho nada mais para lhe dar
para além duma boa escarradela na testa
Um coitadinho não deixa de ser repugnante só porque soluça!
Felizmente o meu mundo
não é preto e branco como o dele.
nunca foi. nunca será.

Consumi-te

Sabes, és como aqueles grandes manjares
que fazem crescer água na boca.
No fim dão os restos aos cães
e fico com uma enorme indisposição.
Caiu-me mal...
Preciso de uns sais de frutas.

Olá ética!, chegas em boa altura.
Já tinha saudades...

kurt

lu

2007-02-24T18:31:00.000Z

Porque arrefece o meu coração, meu amor?

Ainda me apetece o beijo que não dei
percorrer o teu olhar e dizer
não sei!
não sei para quê desejar mais que
sentir o teu coração bater na minha alma
Caminho ao longo da tua imagem
e sei que nunca fui tão feliz
como quando podia sentir o teu sopro nos meus cabelos
quando a tua pele cheirava a futuro
quando a tua mão se misturava com a minha

Escrevo para ti agora e digo-te que
não sei como vai ser o meu amanhã
porque apenas o conheci contigo
E no entanto
...

Porquê, meu amor? Porquê?

Diogo

Rainbow fraîche

2007-01-25T02:49:00.000Z

Escorremos os pincéis sobre a mesma tela
Esborratamos as mesmas linhas
Percorremos o mesmo arco-íris

Paramos em pontas distintas
sem encontrar qualquer pote de ouro,
mas tão somente a plácida satisfação
de pudermos dar as mãos sobre a palette

E enquanto tingimos em arco
uma vida pintada do violeta ao vermelho
às nossas mãos é permitido que se enrolem
sobre a palette até atingirem uma transpiração
obsessiva de laranja vivo.

Não distingo cores que não sejam as do teu sorriso
e arqueio o teu corpo sobre o meu

Prolongas o arco até à margem e
borras-me os lábios com laranja

sabe bem não precisar de molduras

José Luis da Fonseca

garota

2007-01-22T03:07:00.000Z

novos caminhos
uma carta sem remetente
uma brisa que não nos toca
os teus cabelos na minha mão

uma orientação nova
Amar não é apoderar-se do outro
para completar-se mas dar ao outro para
completar...
um bombom
milhares de partículas de chocolate
imensos telhados
o teu rosto

uma luz
múltiplos reflexos
uma vontade
muitas certezas

sentir-te viver-te saber-te

amar-te

Diogo

a outra face

2007-01-19T03:24:00.000Z

Não conheço dias como
aqueles em que entras
sem eu te dizer nada
e me vens dizer que
estar comigo é a única
verdade que alguma
vez almejaste

E isso faz-me pensar, porque, por entre
a sonolência de me sentir materializado,
eu interrogo-me se de facto há alguma
verdade nisso

Olho em volta e a única coisa palpável
que encontro é a pele das tuas mãos

E como é suave enquanto a percorro
com os meu dedos e me obrigo a sentir
todas as suas saliências e articulações
E como toda ela suspira por encontrar os meus dedos
E como eu a abraço com a minha outra mão

Reveste-se de especial gozo para mim
dizer que a verdade existe apenas no
beijo que os teus lábios selam neste
momento na minha testa febril.

Liberta-me dos suores frios
e aconchega a minha cabeça no teu colo
e a isso eu chamarei honestidade

kurt

Cipreste

2007-01-19T03:06:00.000Z

Permitir uma sombra no meu claustro
é anoitecer para sempre no meu coração.
E eu escuto ansioso por me saber enganado
E apenas ouço o silêncio

Estou fraco e ressequido
e a fé abandona-me a cada passo que dou
sinto-me esvair na minha perseverança

O vento agita um cipreste à minha frente
e o céu promete chuva

José Luis da Fonseca

Bubbles

2007-01-19T02:51:00.000Z

São bolhas de sabão que inalo neste momento
Imensas bolhas coloridas
que cruzam o meu imaginário
Gosto especialmente das vermelhas
exemplarmente cúbicas
e das azuis estranhamente disformes

E não há areia nem deserto aqui neste lugar
apenas as inúmeras bolhas que eu crio
com um simples sopro
enquanto pestanejo perante a ausência de toda e qualquer
realidade...............
Desordem e convulsão
numa dor que não se sente no toque de uma bolha
E eu a levitar dentro de uma bolha verde
e senti-la estalar dentro dos meus ouvidos

E projectar as bolhas numa sala
sem paredes, nem tecto, nem chão.
E caminhar descalço por entre as bolhas
e saber que nelas guardo toda a minha
inocência.

César Sampaio

ego sum jerusalem

2007-01-19T02:22:00.000Z

Sobre as cinzas de uma cidade
despida de honra, orgulho e virtude
vacila comigo a coroa da perfeição.
Saladino entra vitorioso pelas muralhas
frágeis, erguidas após o meu assalto.
Ele sorri pois eu esmoreço...

Jerusalém é o centro do universo,
a cidade onde alma e corpo se reencontram
para aqueles que já não tinham esperança
de encontrar absolvição purificadora.
Jerusalém é a mulher que faz
com que os homens se sintam humanos.

Jerusalém foi a fonte do meu desejo
e a raíz da minha cobiça. Foi o meu motivo.

Foi manchado de sangue inocente
que ocupei o trono de Jerusalém.
Foi guiado pela divina graça que proclamei,
Eu sou Jerusalém!

Ego

Diogo

Cura te ipsum

2006-12-01T07:16:00.000Z

Esses olhos fechados
abrem portões de infinito
sobre a minha alma mutilada.
Em estrelas e luas e luzes
sorris numa dor que arde
um fado que suspira por mais
pathos pathos pathos pathos

Esqueço.
e tu Lembras-me, nunca me deixas dormir
e abraças-me para me largares de seguida
e não sabes quando eu não sei.
e és karma amplamente difundido
numa realidade tão pura quanto ilusória
e aparecemos no céu como nuvens retalhadas
e assinamos o mesmo nome

vem, agarra a minha mão. agarra-a quanto antes
porque me treme tanto a vontade que eu não sei
se vou recolhê-la antes de me arrepender.
não tens medo? embrulha-me depressa!
e oferece-me ao teu casulo miocárdico.
deixa-me viver aí enrolado na tua presença

segue segue segue segue segue
tudo rápido e instantâneo
mais depressa
continua
não hesites
precipita-te
entrega-te
não penses

SENTE

sussurra-me mais,
porque eu só penso em trincar a tua língua
És terrível!

Diogo

7 vírgula 5

2006-10-15T02:40:00.000+01:00

Eu deixo de olhar os sinónimos de erro.
E permito-me ficar num baloiço de ferro
forjado no silêncio de um postigo de olhares.
Eu já espirrei várias vidas
e não me lembro de sangrar em nenhuma delas
Se tu soubesses como não te conheço...
nem na tua nudez!
Que incógnita esta, que mais parece um código
De barras como aqueles que nunca entendi
Vou ao supermercado das tuas necessidades
e nunca sei o que trazer
E eu olho pela janela
e sabe-me bem dizer que não sei o que dizer
e que não sei o que é estar aqui

Porque queira o homem sonhar!
e a abstinência de alma não é a morte
porque no vazio também há vontade
Sonhar com nada
de nada
para nada
também é sonhar!
Porque o sim e o não não se complementam!
Porque há muito mais para além de abrir e fechar os olhos.
Porque eu não sou branco ou preto

Porque o mundo não é dia ou noite,
eu hoje sou alvorada
e amanhã sou crepúsculo

kurt

vapor

2006-09-29T02:36:00.000+01:00

No solfejo da tua ingratidão
escondo os lamúrios do meu silêncio
De qualquer maneira
e em qualquer contexto
Procurar não é mais que desistir

A beata de uma vida que se debate no seco
esquece-se no pestanejar de um grão de café..

e eu fumo a inconsciência de não saber quem és
e procuro-te porque desisto sempre

Vivo contigo!
porque não passas de vapor a inundar-me os cornos

larga o teu homem e vem fazer o sudoku comigo
deixa de ser um puta qualquer e toma conta de mim

kurt

fronteira

2006-07-21T22:50:00.000+01:00

Anoiteço, solene, na dúvida
se deva colocar-me em bicos de pés no limiar do abismo.
Enlouqueço, fervilhante, na certeza
de cair ao mínimo suspiro de vontade.
A fronteira é o lugar que eu procuro
e é a alma que me preenche.
Sonho todos os dias com ela.
A incerteza de estar antes ou depois.
A força de ter tudo para mudar.
O novo fato que acumula, como pó, sobre o velho.
Onde ontem, hoje e amanhã separam-se no ruído
de quem arrasta movéis caducos.

A fronteira é o sítio onde não sou bom nem mau.
Sou, apenas.

Diogo

hail to the plum

2006-07-18T05:10:00.000+01:00

Sento-me à sombra desta árvore a trincar uma ameixa.
Dobro-me porque me dói a barriga.
Ah, como me dói a barriga!
Levanto-me.
E as pernas tremem.
E como me doem todos os músculos que se contraem para me manter erguido.
E eu queria ser oblíquo, para não ter que me contrair
nem para ter que me sustentar. E não consigo...
Nunca consigo.

José Luis da Fonseca

Verniz

2006-07-16T05:22:00.000+01:00

Sempre que olhas para mim e pensas
eu lembro-me que não existo.
Deixo-me levar na tua incerteza
por não saber onde quero ir.
Olhas para mim e pensas...

Sabes, hoje conheci um estranho
no autocarro e dei-lhe um beijo antes de sair.
Mas ele não pensou...

Sabes que só sou feliz quando
roubas a minha identidade
e preenches o oco que fica
com a tralha que trazes a mais.

Não sei ser eu!,
...nem quero ser, porra.
Eu nem sei pintar as unhas...

Só sei que gosto de ser o teu verniz!!!

Queres ouvir-me estalar?

Helena Sofia Bastos

Ténue

2006-07-12T04:40:00.000+01:00

Dentro de ti, quando remexo nas vísceras
do tempo e trago as mãos impregnadas de memórias
sinto tombar a sobriedade da minha vida.
Um naufrágio de oportunidades é como
vejo aquilo que me trouxe até este ponto.
Um campo cheio de perfeito pois que arda
que eu já peguei fogo ao meu faz muito tempo!
E desgraçado daquele que dizimar
a colheita da sua própria vida!
Não.
Dizer não antes da pergunta?
É como deixar apodrecer aquilo que ainda não existe,
e castrar a fertilidade da surpresa.
E dizer sim? Será outra coisa com certeza...
E não dizer nada será também outra opção porventura.
E dar definições absurdas de coisas absurdas é ser-se urso!
URSO
Porque tudo o quero na vida
é não conseguir recordar-me dela.
Um dia fechar os olhos e não me recordar de ninguém.

Faz o parto do meu espírito!
e não terás nas mãos nenhum anticristo.
Apenas uma prova da tua invisibilidade e um ligeiro aroma a pus.

kurt

fantasma

2006-05-25T19:45:00.000+01:00

Debruçado sobre a sorte e sorrindo ao mundo,
exerço o meu direito sobre este pôr do sol!
Sem queixume nem arrogância pretensiosa
pergunto educadamente a hora ao corvo.
Peço-te para mim, equilíbrio em cascatas
de razão e ar fresco do sopro matinal.
Com um pé enrolado num lençol de
felicidade extravagante e um sono
contemplador de outro respirar.

Desposámos as nossas máscaras.
Voámos sobre a expectativa um do outro.
Cantámos imensidão!
quando o nosso espírito pedia
introspecção!

Invasão!

Choraste por não perceber quem somos.
Dúvida e esplendor não andam de mãos juntas!

Grita tu, agora, a tua dor.
E ajuda-me a calar a minha.

Um beijo na testa.
Dois pestanejares.

Aquela voz...

Diogo

E agora?

2006-05-22T04:42:00.000+01:00

Desprezo e desinteresse na chama
de fiéis do nublado e cinzento,
e castas de torpes corpos
estendidos por lezírias de esquecimento.
Aperto de alma e coração!

Definição dos meus dedos
e oposição opaca das suas sombras.
Uma mão de tudo e outra de pouco mais.

Sentado no meu desassossego,
fecho os olhos num murmúrio de dúvida.

E agora?

Se tudo fosse simples como eu ou tu...
Se tudo estivesse ao nosso alcance?

E enchermo-nos de verdade!;
e sonharmos ser utopia.
E agarrarmos o ar que cada um respira.

Porque a nêspera não suspira,
e porque tristeza não me sabe bem,
percorri a calçada da minha biografia.

Porque ontem pus-me a descer
as escadinhas que levam à minha história
e cheguei ao bairro das minhas vivências.
Eu, cidade de tudo isto, cenário absoluto.

E saber que um fado pode contar tuda esta rua
faz-me pensar que para isso preciso de dedilhar
as vossas guitarras porque a minha voz não chega.

E assim fico meio confuso,
num misto de pluralidade
e talvez algo mais.

Deito-me A e acordo B.
Agora quero-te.

Agora, não.

César Sampaio

ethica

2006-04-22T18:11:00.000+01:00

À languidez a que me submeto
subscrevo a ironia de me sentir bem.

Ao pesado fardo do mofo de outono
recordo que o ano tem dias que nem ele conhece.

Mas hoje apanhaste-me num daqueles cantos
a trincar gulosamente o chocolate do descrédito!
E eu minto, e nego-me recursivamente!
E não tenho vergonha de o fazer!

A ethica dança vaidosa.
E os olhos enraivecidos da brutidade,
do assimétrico, do imperfeito, do descontínuo,
derramam um pus invejoso.

E ela dança de pés nus. No frio. Sozinha. Feliz.
Pele e pedra em contactos momentâneos e nervosos.

Posso não saber viver sem as minhas ferraduras...
Mas sei que quando acordo tenhos os pés frios
e o meu coração arde de saudades tuas.

kurt

Língua

2006-03-26T23:47:00.000+01:00

Preciso e afeito utensílio de corte.
Que chatice ter que te ouvir...

E quando pensas sozinha?
Que fastio saber que existes!

Azulão, indigo e púrpura.
E saber mais que as tuas queixas.
E viver mais que o teu lamento.
E ser mais que a tua crítica.

Para me perguntar no final
de que valeu te ter conhecido?

E nao ter tempo para responder
enquanto adormeço noutro sono.
E acordar ao teu lado e não saber quem és.

E chamares-me Dada.
E eu responder,
Sou Eu.

Diogo

Alfaiate

2006-02-09T05:02:00.000Z

Uma visão inesperada
e um corte em rasgão
alimentam a visão perpetrada
em sulcos de solidão.

O traço de giz que percorre
um tecido puído e gasto
dissolve o que escorre
da inocência do casto.

O passado cose-se em linho.
E o presente fica um desalinho.
I-nho.

o tempo pára e o corpo de carne sorri
na sua pálida estupidez enquanto o
espírito se alimenta do que já foi

Olho o fato que acabo de fazer e anseio por estrear.
Tenho nele mil e uma estampas de felicidade.
Onde terei deixado o outro tecido?
Pouco interessa...

Febre de outra vida.
Espécie de maldição.
Infância vivida.

Opúsculo de contra-senso...
Fragmento da imaginação.
Sonho vivido, imenso!

kurt

E cência

2006-02-04T03:50:00.000Z

Na desilusão dos acontecimentos
e nas coisas pequenas e invisíveis
vejo o teu nome estampado por todo o lado.

Amo-te meu amor!
E não consigo pensar em mais
nenhuma desculpa para o erro.

A conquista do Übermensch deixa
de ser uma responsabilidade
e a evolução uma obrigação.
Amo-te e não consigo deixar de
me sentir culpado pelo nosso futuro.

Apoptótico é o meu sentimento
e a letargia de me envolver contigo.
Mas a simbiose é perfeita...

O existencialismo é uma mentira!
Mas o velho deus está morto.

Vem comigo tomar o mundo,
e que o nosso sexo seja a
fonte de fé dos seres fracos.

José Luis da Fonseca

nome próprio

2006-01-13T22:20:00.000Z

Prometo que não vou mentir mais,
mas não consigo parar de rir.

Se os teus dedos fossem um polígrafo
eu deixava-te tocar na verdade.

Só que tu não precisas de verdades.
É para isso que tens um coração.

Não chores por mim!,
não queiras mentir mais que eu...

Faz como eu te faço.
Não faças o que eu digo.

kurt

Lullabies

2006-01-01T00:52:00.000Z

Looking out for stars and lullabies.
Sento-me na minha cadeira e estalo os dedos.
Adormecer é difícil.
Recordar é impossível.
Sentir é indesejável.

Obrigado por tudo,
mas a verdade é que,
só quando te fazia cócegas na cona,
é que me sentia verdadeiramente feliz.
Agora já não interessa...

Candy you said?
Pois, lollypop de ocasião, certo?
Já não tenho idade para as tuas merdas...

Os anos ardem na pele, sabias?

Música e harpas e sereias e canções de embalar,
são um refúgio na forma de incongruente pó.

O que inalo agora não és tu, nem a tua memória.
São as cinzas do meu corpo que arde num crucifixo.

Tenho stars na mão e lullabies nos ouvidos
e é com isso que me vou masturbar hoje.

kurt

Concha2005

2005-12-31T16:44:00.000Z

Nos resvalos da insanidade
um comprometimento é tão certo
como um búzio cheio de vozes estranhas.
Um búzio que se agarra a um tímpano
tímido e faz estremecer um indivíduo
com uma tempestade de mentiras vãs.

a casota de lodo a que eu chamo lar chora,
enquanto eu passo a esfregona cheia de limpo e brilho.
velho e Novo misturam-se num carnaval de
confusão e alarido.
Bom e mau; a dicotomia de sempre respingada
num balde de água suja.
Homem e búzio num suicídio colectivo.

No interior das conchas que já abri nunca
encontrei um pérola que fosse, apenas areia.
Areia que guardo num vaso no meu jardim.
Vaso a que chamei solidão.
STOP

Hoje deitei fora o búzio e pus-me a remexer na areia.
Senti-me indiferente.
amassei a areia e moldei um coração com ela.
Coloquei-o no peito e fechei a minha concha.

kurt

touch

2005-11-10T23:54:00.000Z

a pele que se enrosca debaixo da minha
transpira suavidade, e o suor escalda
a saliva que goteja dum respirar abafado.

a língua que me percorre num perfume
de luxúria, ensopa os meus poros
de uma ínfima esperança de prazer.

os lábios, que me tocam, enchem os
meus olhos de cegueira e tombam
num toque macio e polposo.

e eu sou todo tacto!
e não escrevo!, mas sinto em Braille!

para mim, uma cama fria, é um
genuíno exemplo de autismo.
por isso saboreio a visão aromática
que me permite o som do teu toque.

Diogo

outono

2005-10-28T18:12:00.000+01:00

Um tenebroso rugir martela
compassadamente um susto
que uma alma simples não
pode, simplesmente, aguentar.

Ah! como o medo de não me ouvir
é Terrível!
O medo de não me conseguir ouvir...

o verão de novembro leva-me
por memórias indizíveis.
materializo-me criança e
respiro sofregamente o meu passado .

Fecho os olhos molhados a um
passado que já não me pertence.

O medo de Outono carrega consigo
a dúvida característica de um final.
o Medo do fim pesa nos meus lábios,
em restos de polpa de dióspiro,
e nas unhas encardidas de romã.

Diogo

ponto

2005-10-10T21:56:00.000+01:00

um casal que se despede num
parque de estacioanamento.
uma luz de candeeiro e uma
gota de solidão que preenche
um casco de alma podre e vazio.

asilo de vida

olhos cerrados e abertos que não
curam uma cegueira de infância.

triste estar numa poltrona
sem esperar nem demorar.

choro compulsivo e inconsequente.

ausência de vida num redor imenso.
levar as mãos à cabeça
e retirá-las no mesmo instante
sem que os dedos toquem no rosto.

tremer o sobrolho.
querer acordar sem dormir.
desejo de retorno.
esperança de útero
e desassemblagem celular.

estender a mão
agarrar o vazio
recolhê-la de imediato

arrastar. desistir> ?conceder Desfalecer...

Diogo

Resíduo

2005-09-27T23:08:00.000+01:00

Cair num chão pisado
amortece a dor de
ter que descobrir
o porquê da insignificância.

Estender os braços onde outros
foram heróis de longas horas
é como percorrer um livro
de história de olhos fechados.

Quando errar é um desejo íntimo
e aprender é uma renúncia de um
estímulo de prazer soberano e absoluto,
chorar é dar razão a uma existência
de concepção puramente niilista
e dizer que o homem não pode ser
perfeito.

Tatuar no corpo as garras de alguém
não é menos impressionante que sonhar
com faias e tílias e rebanhos e flautistas.
Entregar-me não é destruir-me.
Olhar-te é ver-me maior!

Guardar o teu resíduo não me envenena.
Recorda-me.

José Luis da Fonseca

Imperdoável

2005-09-27T00:00:00.000+01:00

E no fim tudo é perder!

No aproximar desenfreado do destino final.
O olhar que percorre o cadafalso.
O vislumbre do nó que me arrancará
a traqueia em pedaços de mágoa.

A culpa pesa sobre ombros caídos.
A consciência de morte inunda.

Quando os olhos fecham, a inocência
não é esquecida e a mentira é
imperdoável!

Porém factos não passam de miragens.

Ela prende, agita e desinteressa-se.
Ele não quer.
Ela propõe.

Estou aqui numa negação de passado.
Sento-me numa poltrona de nunca mais.
Abano ligeiramente a cabeça.
Procuro algum sossego.

O tempo não tem sentido determinado,
e olhá-lo é como ver-me nascer no dia da minha morte.

kurt

Salvia

2005-09-24T01:52:00.000+01:00

Um riso estridente que repassa
na camisa enrugada de quem passa
e não escuta que um homem está mal,
quebra a regra mestra do mundo
que se sustenta num só pé.

Eles estão na minha cabeça a dançar.
Fazem a festa cá dentro, diz ele.
Mas o que ele não sabe, é que, lá fora,
o mundo, invertido na sinfonia do
desassosego de quem observa,
dissolve-se numa luz de noite
que engole os mais cépticos forasteiros
destas horas.

Não é orgulho nem mágoa.
É despropósito e desinteresse.
É assim que os meus olhos captam
um real de nada tão puro quanto
os sonhos que me escapam há vários dias.

Trava esse coche, que quando aceleras
a meninge da minha sanidade afasta-se
perigosamente do centro de razão do meu ser.

Deixa-me sair e respirar.

Se o amanhã existir, então te direi porque
razão não existíamos antes de hoje.

kurt

Sonolência

2005-09-20T00:58:00.000+01:00

Oiço uivos de tortura que vêm
de um eu longínquo que tem
vergonha de mostrar a sua nudez.

Como a lua, ele é pálido e carece
de forma que o aconchegue, e absorva
os murmúrios de dor longa e sufocante.

Porque este eu chora, e não cala
no desprezo do quotidiano,
vive triste num fundo só dele.

Estender-lhe a mão é cair num
vazio turvo de impotência e desespero.

Abrir os olhos é estagnar o coração!
Fraco motivo abjecto de existência!

Cheiro de real numa pele que é minha.

Diogo

Casual

2005-09-12T23:35:00.000+01:00

Mil lanternas de pasmo!
E trinta gramas de puro
escárnio do que vive e
não consegue respirar.

Os árbitros do tempo
consomem cartões de
coisas, debaixo da língua,
como doentes que sofrem do
coração.

É mau dizer que se ama
de quem nos vende enciclopédias à porta...

Mas quando corre uma água
sobre um rosto, como uma luz
que toca um cruzar de olhares
e uma mão cheia de areia...
Aí o sentimento desperta a emoção
e o humano derrete-se em convulsões.

Porque o estético não é belo.
Apenas porque é o mais forte aos olhos dos
fracos.

Nos dias que correm...
Onde sociopatas consporcam
este equilíbrio dos esquecidos,
picam mais as vespas do tédio
que os vampiros da sobriedade.

Uma vida exposta num dicionário,
não se devia ganhar nem no totobola.
E ainda que isso fosse casual,
constituirias sempre uma falta...

kurt

Octavarium

2005-09-07T21:12:00.000+01:00

O tempo passou, e a Tríade foi resistindo à força do esquecimento. Foi um ano de sorrisos mal esboçados. Um ano de angústias. Um ano de conquistas. Um ano de derrotas. Um ano de paixões. Um ano de convicções goradas. Um ano de renovação. Foi um ano de vida.
E, acima de tudo, foi também um ano de poesia livre e espontânea. Porque ainda é o sonho que nos mantém cravados na realidade.
A todos os nossos amigos e àqueles que visitam a nossa casa, caso existam porque, como nunca recebemos qualquer tipo de feedback, não podemos dizer que tais pessoas existam, um sincero obrigado pelo apoio, e, especialmente, por fazerem de a Tríade, mais que um caderno de poesia, uma realidade partilhada.
De nós fica a vontade de estarmos para o ano que vem, nesta mesma altura, a fechar mais um ciclo.

a Tríade despede-se

Osmose

2005-09-04T16:04:00.000+01:00

Uma afronta despedaça
a minha visão límpida do mundo.
Estranho...
Contudo ainda consigo engolir
éne comunicações interpessoais.
Fecho os olhos e digo que sim.
Dou uma palmadinha nas costas.
Falo do futebol que não vi.
Bebo um copo em honra
de uma alma que nunca conheci.

E por dentro, tremo de medo!
Que à menor agitação eu impluda
e liberte para o exterior anos de
contenção de podridão e horror.
Corro para casa, na vergonha
de revelar tamanha fraqueza.

Mas não deixa de ser curioso...
Um indivíduo tenta cobrir o
coração com um manto osmótico
e acaba por se deixar arranhar
pelas unhas encardidas de um
qualquer salteador de emoções.
É ridículo!...

Por isso eu digo que as pessoas não prestam!
Nem eu presto.

kurt

Piano

2005-09-01T16:18:00.000+01:00

Ao chamamento de uma sereia
estendo a mão sem pressa.
Acedo ao beijo frio e esquecido
que te reduz à espuma
que marginaliza os meus lábios
e salga a minha alma.
O teu suspiro é, para mim,
fúnebre, frio e vazio.
O teu sorriso é, agora,
gelo no meu coração.
Porque onde a lagoa é de fogo
e os magmas nos acariciam o rosto,
sonhar não é permitido
e o mar é um desperdício de sentimentos.

Se eu pudesse,
resgatava-te do meu sonho.
Mas as teclas do meu piano
calaram na mudez do teu sono.

Diogo

au revoir

2005-09-01T16:14:00.000+01:00

Ser por se ser não é mais
que parecer que se é.
Viver na ausência de vida
é apenas esquecer que se existe.

Eu queria pertencer à tua existência
sem me lembrar que me excluíste.
Tu e eu, e eu para ti!
Tu esqueceste, e eu morri...

Diogo

odeM

2005-08-07T16:07:00.000+01:00

São ranhuras finas, por onde escorre uma luz pálida,
que alimentam este meu fim de tarde tardante e tardio.
Como um sopro de vento, elevo as pálpebras do meu sono
e deixo que repousem suavemente na frente de uma íris
cansada de tão pouco proveito, direito e bem feito.

A inutilidade ataca por falta de outras opções.
Sem querer, arrasto-me num torpor de emoções
mortas num tempo que não sabe para onde ir.
Se me perguntasses agora, tempo, que caminho
deves seguir, responder-te-ia com um tiro nos cornos.
Se me voltas a aborrecer com evolução, mando-te decapitar!
És raquético, quando comparado comigo.
Não tens face, nem personalidade. Não passas de uma estúpida seta...

Se me perdesse, como tu, não estaria perdido.
Sou maior que o tempo de qualquer lugar e
não tenho relógio que não páre a um pequeno gesto meu.
Para mim, as horas são a resposta da tua preguiça à tua
completa falta de objectivos. És uma merda que se propaga.
Reges um universo que nem sabes como criaste.
Sou-te superior sem ter que colocar o meu Eu acima
do teu tecto de astros de fluorescência kitch e ordinária.
Não preciso de ser Deus para te dizer que és um bimbo sem gosto nenhum.

Sendo apenas Homem de uma Ultra persona e inegável curto, mas activo,
intelecto,
posso dizer, sorrindo, que não tenho medo de ti.

A Humanidade existe em poucas dezenas de seres
humanos vivos, e, talvez, numa centena dos que
já se projectaram no esquecimento vão dos medíocres.
Quem caminha sorridente na rua sabe que a morte não é
mistério nenhum, que a ética é um desporto e que aceitar
o enorme vazio que nos alimenta é a única atitude de grandeza
a que teremos acesso durante o período que é a nossa vida.

Quando o vizinho é oco, tenho o impulso de o oprimir só para
ver até onde vai a falta de auto-estima e orgulho no seu eu.
Quando choras pelos teus filhos, deixas-me ainda mais triste
por te saber um fraco miserável e sem utilidade.

A democracia não presta a partir do momento em
que qualquer símio pode esboçar uma opinião.

No único fio de consciência que ainda me prende
a uma existência fugaz e cabisbaixa, digo que
o mundo não é perfeito porque se fez crer que
a democracia o seria. O homem fraco não presta
nem para coser sapatos, e eu não tenho medo disso.

José Luis da Fonseca

Abstinência

2005-07-31T22:59:00.000+01:00

Sombras de contraste puído
e abstinência de privação
não me dizem nada.

Estive na cabana de um velho pescador.
Ele limitou-se a dizer que não percebia.
Sou ignorante, disse-me.
Como lhe podia eu responder,
se fora a frase mais eloquente
que alguma vez ouvira?

Tinha um cão que pedia boleia
na berma de uma estrada inexistente
Ladrou-me, mas eu vinha a pé.
O velho afogava-se em bagaço,
da mesma forma que eu faço agora.
Não tinha que fazer nem em que pensar.
Estava apenas farto de olhar um céu
estrelado da mesma forma que sempre o vira.

Odeio a democracia e invejo o velho.
Arranquei-lhe a cabeça com uma pá,
mas continuei incompleto.

Troquei de marca de tabaco.
Deixei de beber.
Comecei a dormir ao contrário.
Arranjei outro nome.

Deixei-me inundar de vazio
fútil e desprovido de sentido.

Porém, há um reflexo de matéria
que me ostenta as divisas de um
ser que se parece mais com
uma caixa de cartão, onde guardo
as botas velhas de meu avô.

Deixo uma herança de privação
no meu poço secreto onde gastei
tantas vidas, daquelas que vêm
com os cereais que comemos de manhã.

É um irrisório traço de giz.
Uma vontade expressa de
dizer não, e que se revela
ser resumidamente patética.

Tão patético como querer
expressar o que não existe.
Juntar palavras que não
existem em conjunto.
Que não transmitem ideias.

Há uma completa abstinência
de raciocínio, de pensar, de dizer.
Resumo-me ao silêncio que o
meu vazio permite, e escondo-me
na quietude de não saber nada.

kurt

Sandbox

2005-07-30T01:57:00.000+01:00

Empalado num beijo tardio.
Atravessando nuvens de tédio.
Soprando um final de dor.

O fatalismo que me percorre
é suficiente para nem querer
sequer escrever estas linhas.

Num aproximar galopante
de um final inesperado, não
me resta mais que pousar
a enxada e descansar os calos
de uma mão que cavou o pó
da estupidez durante toda a vida.

Esfregar a testa suada que se
esconde debaixo de um boné
surrado e depreciativo da
condição a que estava reservado.

É uma merda! É uma merda acabar tudo assim.

É a falta de sentido de oportunidade
a que o destino já nos habituou.

Tudo morre no exacto momento
em que a coroa do meu esforço
me é legitimamente colocada.

Deixo-me atravessar pelo Fim
para descobrir que o outro lado
é um retorno ao Início.

Não tenho problemas em adaptar-me,
como já não sei quem disse uma vez.
Só não me sinto bem comigo por saber
que estou confinado, que não me posso
estender até onde bem me apeteça.

É uma merda, viver nesta sandbox.

Perdi o interesse por tudo...
Até mesmo por isto.
(bocejo)

Diogo

Rua

2005-07-25T16:52:00.000+01:00

Apanha-me no ar,
enquanto eu espreguiço
a vontade de dormir.
Caminha no vermelho,
na sombra de um boné
que tomba mais que a tua idade.
A árvore da tua vida
seca num barroco de
propagação intemporal.
Como um canídeo, em dia
de calor, mostro a língua
de todas as mentiras
proferidas sem razão.
Atiro-me na raiva que
suja a berma onde não
dá para estacionar mais
nenhuma alma.
Solto uma beata na calçada,
onde antes havia caído
mais um inocente de uma
sociedade que não
reconhece culpa.
Caminho cego sem
perceber que por detrás
de um alcatrão escaldante
existe mais vida que
no meu pequeno mundo.
Acendes um candeeiro,
sem evitar que eu me atropele.
A minha rua presenteia-me
com um sentido proibido
e eu respondo com uma
aproximação de via com prioridade.
Eu não conheço fronteiras.
E a minha rua desconhece-me.

kurt

Raça

2005-07-14T19:03:00.000+01:00

Pele clara e perfeição genética.
Inteligente, perspicaz e correcto.
Ausência de erro e entulho.
Perfil sério e comedido.
Cabelo escuro adormecido.
Celtibero de formação.
Pan-europeu for filiação.
Socialista dos seus.
Deus dos outros.
Superior.
Ontem, hoje e amanhã. Sempre
SUPERIOR!
Homem entre os homens.
eX tinto
Requiem

José Luis da Fonseca

Trópico

2005-07-08T01:18:00.000+01:00

No Pacífico do meu sonho
desenho a Midway dos meus sentidos.
Redonda como um atol
é a força jovem do meu espírito.
No interior o mar calmo e transparente
de pureza imensa adormecida por anos de clausura.
Desperta com os primeiros raios de sol
uma agitação miúda na água que preenche
a minha sede de novas fronteiras.
Tremem as areias que sustentam
a minha frágil existência neste oceano.
Abanam as copas das palmeiras numa
manhã soalheira e ombreada de regozijo.
O espreguiçar da natureza estática
sente-se nos cocos que se precipitam na praia macia.
O meu atol desvenda-se na possibilidade
de te revelar o seu segredo.
A pequena ilha acorda quando implodes
no teu urânio de íntimo desejo.
Quando evaporas, satisfazes o instante
do acordar de um Pacífico que não tem início,
e proporcionas a completude de um atol que não tem fim.

Fecho os olhos de novo, e estou cego no meu atol.

Um sonho existe só na aquiescência da realidade.
E, enquanto o Pacífico continua a respirar perspectivas de real,
no mar do meu atol ainda residem vapores de devaneio.

José Luis da Fonseca

Natalia

2005-07-03T01:21:00.000+01:00

Na dormência da tua dança
amoleço a alma que me asfixia.
Dobras-te, sinuosa, quando
passas junto a mim.
Mordiscas a cartilagem
de uma orelha minha
que está cansada de ouvir mentiras.
Sorris no silêncio.
Não mentes, não escondes.
Brincas na minha insanidade.
Somos dois loucos seduzidos
pelo mesmo impulso de ser
apenas naquele singelo instante.
Falas-me com as tuas mãos,
e eu limito-me a acreditar
na verdade do teu tacto.
Eu, Tu, não interessa.
Nós, não vale a pena pensar.
Para quê personificar aquilo que somos?
Somos o sorriso de um
no desejo do outro.
Não há nome que isso
tenha que não aquele
que os teus seios escrevem
na minha testa suada.
Lábios rubi, sequiosos.
Olhos penetrantes, perigosos.
Encosta a tua bochecha escarlate
na minha barba aparada.
Respira-me o ar da tua ilusão.

Diogo

Teus braços, minha vontade.

2005-06-25T04:42:00.000+01:00

Sorris-me e eu despeço-me de mim.
De uma sombra da tua presença
tinges os meus dedos de compota.
Dizes que o sabor dos meus lábios
é ouvido no estremecer do teu coração.
Sussuras o silêncio dos teus passos.
Cuidadosos. Suaves. Intrigantes.

Formas-te, do éter desapropriado
que me consome dia após dia.
Aproximas-te, numa distãncia
em que mal consigo tocar o teu cabelo.

Toco-te o rosto com o sopro
do meu respirar ofegante.
Abraço o teu universo no meu vazio.

Nos meus lençóis deito a nossa felicidade.
No teu peito descanso o meu rosto.

Espreito a tua cara, por entre
os cabelos que tombam e cobrem
os olhos que tentam fugir de mim.
Espreito a tua cara, e vejo-me
morrer nos teus braços caídos.

Adormeço.

kurt

Sopro

2005-06-23T21:16:00.000+01:00

Com as cortinas cerradas
e apenas um pouco de luz,
que se escapa pelas garras
fortes de uma escuridão
que me conserva na maior
sarisfação de doce felicidade.

Um sorriso que escapa pela face,
que luta para permanecer fria
ao que vai acontecendo num coração
domado pelo torpor frenético.
Tomado por uma mão dócil.

Vem pintada de fresca, uma brisa
que vem do ocidente longínquo.
Sopra suave, suave, suave...
Espreguiça-se em mim, enquanto
a acaricio contra os meus braços.

Sigo o Sol, em busca de cegueira
maior que aquela que me tomou.
Os raios chicoteiam no retoar
de uma carícia que cobre todo
ar desta manhã fantasiada por mim.

No que penso, aproveito apenas
a ideia de que estou ali.
Satisfaço-me apenas com isso.

Ali ao alcance do sopro que levita
o meu mundo e o transforma
naquela matéria volátil, que
faz com que se escape por entre
os meus próprios dedos, que esvoace
como a ninfa dos sonhos do homem.
Do meu mundo, que brinca
às escondidas comigo.

O meu mundo, que te disse olá esta manhã.

O Mundo meu, que me soprou hoje o teu perfume.

José Luis da Fonseca

Sino

2005-05-24T02:33:00.000+01:00

Equecem, os passos, o pó levantado.
Esmorece a vida num corpo pesado.
Cegam o caminho, os olhos cansados.
Anseia pelo fim, a vontade já gasta.

Dobram sinos, por uma morte certa.
Dobram-se os sonhos, vergados pelo
peso da ilusão!

Arrastam-se as suplicas numa chuva
miúda de infâme prepotência.

Ri-se da desgraça de quem acredita.
E consente-se, em silêncio, que do pó
que se chora, se construa esquecimento vão.

Estala a força, ao repique de um sino.
A persistência é, enfim, vencida pela
vergonha da aceitação da diferença.
Morre-se. Devagar e lentamente...

Na calçada da civilização, um homem não tomba sozinho.
A angústia é legítima e tão real quanto a dor que causa.
Aceitá-la é o mesmo que não me aceitar.
Honrar-me é ficar a ecoar num sino que não quero ouvir.
Viver é ficar indeciso entre uma e outra.

Morrer é apenas sentir a brisa fresca que me levanta o cabelo na testa.

Diogo

Em mim, Mogadíscio.

2005-03-27T21:44:00.000+01:00

O vento seco e torpe leva as lágrimas
que evaporam do canto de
uns olhos tristes e vidrados.
Perscrutam o futuro sem
encontrar esperança além
da poeira que desidrata
a pele e a alma de quem
teima em ficar de pé.

Nos lábios gretados, emaranham-se
as palavras de quem não protesta.
Das injustiças digeridas.
Da sede de verdade.

No corpo, as cicatrizes da incompreensão.

No pico do meio-dia, uma figura
faz sombra sobre si própria.
É tristeza por pura contemplação.
Um acenar discreto à palidez da vida.
Uma barriga cheia de pó.

Quando só lhe resta sorrir-me,
vira-me as costas e vagueia por rumo incerto.
É a minha tristeza. Sazonal, deambulante.
Em mim, Mogadíscio materializa-se,
numa Europa rica e luxuriante.
Mas cá dentro, ressoam apenas
as tempestades de areia e o murmúrio
de um mismar distante.

Diogo

Desconforto

2005-03-18T02:20:00.000Z

Por donde se exaltam
os gritos e gemidos
dos que são mudos,
chegam-me notícias
de que afinal nos sonhos
se come a gelatina de que
é feita a nossa moral.

Trememos de incoerência.
Viajamos cegos, e porventura,
caso não tenham reparado,
morremos de medos idiotas.
Nos sonhos eles não nos ouvem.
Nos sonhos limito-me a ouvir-te.
Sorri outra vez, por entre a chávena
de chá que me ofereces estendendo
esse teu frágil braço.

Cada pormenor em ti é um preenchimento
absoluto de todas as lacunas que
existem no para além de ti.

Fico nessa embolia. Nos segundos
seculares do atrofiamento do
meu córtex inferior. Sorrio.
Que nem um tolo, enquanto
tombo para a frente e bato
na mesa, que, por sinal, me
vai rachar a testa em dois.

Deixa. Sinto-me mal, só isso.
Uso-te, como se de um qualquer
analgésico genérico te tratasses.
Rio-me e não te amo.

kurt

Creolina

2005-02-10T01:53:00.000Z

De longe do caixão negro,
sobe um cheiro imundo,
imenso, nauseabundo.
Eu sussurro ao defunto
que estou imerso em creolina
e por isso é que o posso beijar.

Ele agradece, mas pergunta-se
porque não se lembrou ele
de fazer o mesmo. Só tomava
banho de sabão porque não
passava de um chimpanzé.

Do outro lado, fica uma
pastelaria fina, onde
se desespera por uma
t-shirt e um cigarro.
Macaco é bicho estranho.

Não consigo gritar ao gajo,
porque a creolina não deixa,
e peço ao barbas que o faça.
Enquanto o olho na forma
de garrafa de aguardente,
ele berra às pedras que a
culpa da nossa desgraça
é delas e do zarolho.
Esse zarolho, puta que o pariu!

O bronze ri-se e, vou eu,
e mijo-lhe em cima.
E ele diz-me que, como
é creolina ele não se importa.
O bronze é um gajo às direitas.
Fico a gostar dele, e sento-me
ao seu lado. Ele ri. Eu não.

A procissão segue. E os tolinhos
olham e pensam que são eles
que vão na grande caixa.
Se não chegarmos depressa ao
inferno, o chefe vai ficar zangado
connosco. Por isso deitamo-nos
no chão e vamos a rastejar na via
cuspida e estrelada dos cacos de
vidro que nos rasgam o peito,
e me faz escorrer a creolina
pela praça onde eles enforcam
os outros piores que nós.
Tenho medo de me infectar.
E não o escondo. Tenho medo.

Quero-me esconder no caixote
de papelão e meter o morto de
novo na rua. Eles têm os tambores
em cima de mim e não consigo.
Então, largo a correr para o
repuxo de vinagre e mergulho.
Os pombos, raça putana de animal,
lançam-se no meu encalço,
e comem-me os olhos da cara.
O sangue escorre de duas
cavidades faciais e tinje o
liquído envolvente.
Um pobre e honesto varredor
pensa que, por maldade, lhe
fodo o fontanário e crava-me
o seu ancinho no meu coração
já de si fraco por natureza.

Fico ali.

Eles passam e não ligam.
Uns ainda pensaram, O
morto, morto está, e mais
podre não pode ficar. Não
precisamos do gajo da
creolina. Ele que se foda.

Só não chorei, porque não tinha olhos.

kurt

Memorandum de 'Everland'

2005-02-06T19:49:00.000Z

As crianças são mentes libidinosas enclausuradas num corpinho de fada.
Eu sou de uma timidez infantil com máscara de patriarca responsável.
Assim, no meu caso, o amor surge de forma natural.

José Luis da Fonseca

Psicanalista

2005-02-01T16:02:00.000Z

Um nervoso olhar de lado.
Parede alva sem mistério.
Zero litros de opinião.
Não saber.
Não querer saber.

Fácil? Sim, fácil.
Como um numpad de desejos.
+/-
Ir e não ir. Não ficar.
Concentrar-me numa
qualquer ridícula distracção.

\123\123\123\123\123\123\123\123

Não
0 (zero )
mEDO

Ouve essa nova bossa que te adorna.
Melancolia-te num saber de não saber
mais que o céu é claro, o sol radiante,
os cheiros frutados e o destino incerto,
mas certamente feliz.
Sê como os gatos. Para quê correr atrás
dos ratos. Não te chega a comida de lata?

NÃO!

NON!

Como queres formar família
se nem um modelo adequado tiveste?

A minha família sou eu,
e não fui eu que a formei.
Sou-a, não a existo.

(AHHH, a mesma merda outra vez não!)
Rapaz, assim não há futuro para ti.

Não há futuro vosso onde eu caiba.

Não tens futuro.

Isso já eu sabia.

São 70 euros, e até para a semana.

Diogo

Sou e não existo

2005-01-08T03:34:00.000Z

O meu mundo é redondo.
Perfeitamente encaixado.
Isento de assimetria.
É roliço e com espinhos de adorno.
Cheira a cerejeira.
Sabe a mirtilos.

O meu mundo é calmo e atenuado.
Está cheio de tranquilidade.
Nele, ouvem-se flautas e harpas,
vêem-se as nuvens espreguiçarem-se vagarosamente.
O sol sorri ameno, como nos desenhos das crianças.
A erva é macia e ondulante,
toca-nos no rosto e adormece-nos.
As copas das árvores balouçam
num misto de bailado e suplico.
O tempo passa sem se fazer tarde.

No meu mundo, tudo é estático e carente de vida.
Aqui apenas existe o travo a mofo do que é plástico,
artificial.
Neste meu mundo, existe-se por se ser.
Não se existe!

Existo-me e não faço parte dele.
Existo, e crio-o para poder ser.
Sou e já não existo.

José Luis da Fonseca

Corsário dos mundos

2005-01-07T18:07:00.000Z

Um dia, ainda era pequeno,
olhava pela minha janela
e enchia-me de felicidade
por pertencer a um todo
de vida que me rodeava.
Pertencia-me a cada partícula,
corria por sobre cada
cor de luz reflectida.

Abraçava-me a tudo,
e a tudo chamava meu.

Um novo quarteirão,
uma nova cidade.
Uma nova árvore,
uma nova terra.
Anexava todas estas conquistas
ao meu império de sentidos.

Além-mar, apenas o mistério.
Na água salgada, apenas
vestígios da existência
das tuas lágrimas.

Levado pela minha sede
imensa de eperiências,
construo uma caravela
da matéria de que
são feitos os sonhos.
Lanço-a no mar da incerteza,
e levo-a a perseguir uma miragem.

Faço-me navegar pelas
ondas do teu cabelo.
Agarro a espuma do teu corpo
e chamo-me pirata do teu ser.
Redescubro-te em cada nova abordagem.

Devoro a tua essência
e deixo-te vazia.
Trinco a tua alma
e alimento-me do teu tesouro.

Outro novo mundo espera-me,
e parto.

Anoitece no meu império.
Ficam as lembranças de
quando ainda sonhava conquistá-lo.

kurt

O Povo

2005-01-01T21:14:00.000Z

O povo cumprimenta com petardos
e guinadas de borracha queimada.
Não consigo evitar o sorriso contido.
Se eles soubessem...
Então saúdam o novo ano com tanta euforia?
E não sabem que é este o último?
Que este traz a vossa destruição?
Então porque te embebedas?
De que te ris, animal?
É por este ano ser um bruto pior que o anterior?
Ah, ris-te por seres um bruto maior que ele!
E não tens vergonha de te humilhares
espécie de cavalgadura feita besta humana?

Este povo é uma nódoa nojenta,
sarro gorduroso, impregnação de imperfeição.
Ri de boca cheia de bosta,
escarra pus de orgulho gutural,
mija nas vielas escuras,
seduz criancinhas orfãs,
aplaude maricas aristocratas,
chora com um punhado de turistas afogados,
ri da miséria do terceiro mundo,
vibra com uma bola e uma caneca de cerveja,
desliga a televisão e vai dormir.
Amanhã é novo dia, e a rotina começa cedo...

Ainda ris?
Então és incurável.
Sê feliz, então. Pobre diabo!

Ai Nandinho, como eras tolo!
Então querias fazer deste povo um Quinto Império?
Um império cultural, vejam bem!
Nem que a vaca tussa, que é
como quem diz, nem que a Júlia
Pinheiro comande esse império.

Quase me engasgo no meu riso.
Como é que esta cambada de idiotas
conseguia conquistar culturalmente
o que quer que fosse?
Que temos nós a mostrar ao mundo?
O nosso arroto insurdecedor?
Uma manifestação do mais profundamente
selvático que existe em nós!
Arrota, que estás de barriga cheia, cabrão.
Dantes querias revolucionar-te.
Agora que até as tíbias do
teu ex-patrão roeste, arrotas
com um cravo espetado em cada orelha.

Ri-te à vontade, animal imundo!
Rebola-te na pocilga que é o teu lar.

És um génio da ciência!
Conseguite provar que as iguanas estavam erradas.
Fizeste com que Darwin rebolasse na sua cova.
Mostraste que para trás é que é o caminho.
Conseguiste ser a principal atracção do circo europa.
Parabéns troglodita asqueroso.

Como te admiro, minha viscosa lesma fecal.
És a negação de tudo o que desejo para mim.
Obrigado por me servires de anti-paradigma.
Não batas já as palmas, antibiótico cefálico!
Ainda não acabei, rude, mentecapto, lusitano.
Sempre a mesma mania.
Bates palmas para quê?
Se queres aquecer as mãos, enfia-as no rectum, estúpido ignorante!
Imperador das bestas mais acéfalas do universo!

Segue o teu caminho, aberração dantesca.
Engole bem todas as asneiras escolásticas.
Não te esqueças disto!
Socratiza-te!
Tenho dito.

(agora podes bater palmas, alarve de inconsciências!)

João

Pandora

2005-01-01T21:12:00.000Z

Da minha caixa de música,
consigo ouvir os passos
cuidadosos da bailarina.
Vêm murmurar aos ouvidos
que o teu bailado prossegue.

Como são traquinas os teus passos...

Aproximam-se desencaixados e frágeis,
fazem-se ouvir através do meu silêncio.
Convidam-me para ir brincar,
e a minha criança, que sou eu,
segue logo atrás deles.

Ficamos a pular no meio da minha sala,
enquanto a lareira crepita o compasso do tempo,
e o grande relógio aquece as horas.

Num glimpse de eternidade,
estarreço de medo e confusão!
O piscar de olhos é nítido.
Sais da tua caixinha de música
e diriges-te a mim.

Estendes a mão, enquanto sorris maliciosamente.
Elevas-me num bailado de veleidade.
Encaminhas-me na direcção da tua caixa.
Trancas-me no espelho das tuas sabrinas.

És, agora, pandora livre e auspiciosamente vil.
Eu sou eco abafado numa velha caixa de madeira.

José Luis da Fonseca

Curriculum Vitae

2005-01-01T21:11:00.000Z

Sr. Diogo blá blá blá de tal
Poeta desta vida e da outra
Ignorante em formação fulcral
Imbecil congénito ou noutra

qualquer condição de avaliação
Com experiência em nada, ceguinho
Prestável só por negação do Dão
Idiota, excremento, asno, tolinho

A sua presumível ciência, o amor,
nunca sentiu, viveu ou cheirou
É uma absoluta ausência de calor

De um canto de um dos olhos caiu
uma lágrima sem destino. Ficou
claro o fim, de quem já desistiu.

Diogo

Nós

2005-01-01T21:09:00.000Z

Sinto-me no desejo de te ter perto de mim!
A tua imagem?
Não me chega!
A tua voz?
Tão pouco...

Arrancaria cidades pela raíz,
para te ter mais perto.
Beberia quantos oceanos
fossem necessários.
Correria léguas infinitas,
engoliria as minhas planícies.

E depois, apenas o tacto
nervoso de mão contra mão.
Os olhos fechados, para que
o sonho não se materializasse.
O atrito dos corpos, o suór quente...

A saliva de mercúrio escaldante,
os dentes cerrados de quem morde a vida,
os punhos fechados de uma violência telúrica.

O sentido de tudo
aliado à razão do nada.
O sermos por nos termos.

A vingança divina, de quem inventou
o amor para gozo esporádico.

Abrir os olhos, para
simplesmente te poder olhar.

Ver-te sorrir e voltar a fechá-los...

Diogo

Menino

2005-01-01T21:08:00.000Z

Saúdo-te, menino dos deuses!
Redentor dos fracos.
Misantropo dos humildes.
Admiro-te, meu pequeno,
no incurável cansaço
da perseguição do justo e correcto.
Ave, bússola do Bem.
Que a tua atitude seja pura,
e que o teu meio não seja questionável.
Sopra, na tua brisa fria
de almas com coração.
Não te acredito,
mas protejo-te.

Deixa-me aprender contigo
as manhas maléficas do Bem.
Deixa-me ser um dos teus cavaleiros.
Meu menino, entrego a minha
força nas tuas mãos,
e não peço nada em troca.
Ergue a minha mão
na direcção da perfeição,
e eu soprarei as velas no dia do teu aniversário.
Molda-me à tua imagem,
e eu apagarei a tua chama de fiéis.

Parabéns, meu menino, hoje é o teu dia;
Feliz Natal!

kurt

PhD

2005-01-01T21:05:00.000Z

Apraz-me dizer que hoje
me senti deveras excitado.
Li avidamente, até atingir
a margem da obsessão depressiva,
poemas de doutores eruditos.
Atingi o clímax de menino
sem fralda que corre pelo mundo.

Vi as gramáticas exemplarmente
dispostas em caixinhas de papel.
Senti o perfume da poesia dos
inteligentes e incompreendidos.
Senti-me em casa, numa modéstia descuidada.
Respirei de alívio e tremi
ao reconhecer-me em cada
verso, cada página, cada vírgula.

Senti-me insignificante e inferior.
E sorri de alegria por depor
o meu fardo de mensageiro.
Ai, philosophiae doctor,
que bem que vós escreveis.
Que fascínio para a alma
que é poder ler-vos.

Como eu era insignificante.
Como vós sois supremos.
Que felicidade para este mundo.

kurt

Gothiko

2005-01-01T21:00:00.000Z

Julgas-te um renegado,
pensas-te filho de satanás.
Pintas a cara como se
fosses um demónio gore.
Choras a tua miséria
como um menino de coro,
no conforto do teu quarto.
Vives na ilusão mais
ridícula que conheço.
Queres ser apenas o
que não te deixam ser.
Renegas-te para seres renegado.
És um inútil! Mais do que eu.
Faz-me um favor e acaba com a tua vida...

Mata-te segundo os padrões
mais horripilantes que conheças.
Sofre como um porco nos
últimos minutos da tua
mísera vida, para que
possas dizer que tiveste
significado neste mundo.
Dá-me esse espectáculo
de vida e morte, como
pagamento pelo conselho
mais acertado que alguma
vez amigo algum te deu.

Morre para meu gozo,
e serás completo.

kurt

Sinfonia de Vénus

2005-01-01T20:51:00.000Z

Despeço-me de tudo o que é correcto
e entrego-me num frenesim poético.
Consolo-me no restante oculto que
é a satisfaçao de ter uma vida,
uma vida traçada numa prancha de BD
e alinhavada por entre a composição de um verso
Agito!
AAAHHHH!
não sei para onde me virar
estou cego de tanta beleza
já não sei que pensar, só consigo murmurar
oco, és oco, oco, oco.
e ali, tão perto, tão fácil
de alcançar.
Tudo
tudo o que alguma vez tinha conseguido imaginar.
tudo o que quis dizer
tudo o que me tinha passado pela cabeça
tudo o que me compunha
numa composiçao bonita e singela
e repleta de verdade que eu não tinha conseguido abraçar
na névoa que cobria o meu raciocinio.

Já não há mistério para mim.
Agora, não por mim,
sei. sei-te
Entregaste-me uma procuração
de vida e morte.
"olha, vivi-te. toma o meu resumo de ti."
autopsiaste-me e disseste, não és diferente.
és tão simples e tão igual quanto os outros.
e agora sou mais feliz,
mesmo sabendo que és indiferente,
e que te viraste para outro caso.

na minha mão fica apenas um pedaço de papel rasgado,
com a nota da minha prestação e o número do meu BI.
Nem nome tenho.
apenas quantificação
Mas tornaste-me real.
Deste-me existência na tua linha de montagem.

Não sei que te hei-de chamar.
Não te importas de ficar incógnita, pois não?

kurt

2004-12-28T18:11:00.000Z

Queria deixar apenas um excerto de um poema de Bénédicte Houart, que é, para mim, a mais pura definição de mulher. Haja honestidade para admiti-lo. Estou nervoso e atónito.

José Luis da Fonseca

vestem-se as dores
nos bastidores da minha memória
esta é a puta
que estende a mão
após decruzar as pernas
esta é a ingénua
não estendeu a mão
após descruzar as pernas
esta é a nostálgica
traz a mão escondida
nunca descruzou as pernas
despem-se as dores
nos bastidores da minha memória

é uma casa de passagem onde
se vê o mar quando
a puta veste o fato de marinheiro e
põe a cassete da tempestade

mulher alguma é melhor do que
mulher nenhuma dizia o meu avô que morreu
esquecido num guarda-fatos
mulher alguma dispunha as bolas de naftalina e foi assim que
tudo isto aconteceu há muito tempo mas
a alma não esqueceu
o nariz reconheceu

a puta que me pariu era a mais linda da rua formosa
eu saí a ela e deve ser por isso que mal sorrio os homens perguntam
quanto é
e eu não é nada a puta que me pariu pôs-me a estudar e eu agora
só sorrio e é tudo de graça
e a seguir mostro-lhes o rabo e a seguir as pernas e ponho-me a andar
deixo-os de corpo a abarrotar
de tralha

um homem geme porque
o corpo de uma mulher que recusa
se enrosca e
a recusa é doce e um homem geme
enquanto a mulher se ausenta
estica o corpo até às nuvens
enfia os dedos no anûs das nuvens
está frio na ponta dos seus dedos então
a mulher cose as nuvens umas às outras
monta um carrossel para se aquecer
e disse tomai os meus vestidos enfiai-os que não os quero mais
e empinou o corpo
finalmente a mulher remata o homem enrosca-se então

Bénédicte Houart

Protótipo relativista do absoluto

2004-12-23T13:40:00.000Z

Hoje, apresento aqui um esboço do que poderá vir a ser um ensaio sobre a existência humana, uma tentativa de explicar as perguntas clássicas. O conteúdo está ainda em bruto, envolto em muitos pormenores pessoais, mas creio que será bastante para todos aqueles salteadores do mistério de ser. Hoje, exponho aqui o meu tesouro.

PARTE I

Quando caminho nos campos
e as flores me sussurram
que as baratas não são bichos,
finjo que não as ouço
e continuo o meu caminho.
Que sabem as estúpidas das
flores sobre a existência
de qualquer coisa, inclusive das
pobres baratas que nunca viram?

Será por nunca as terem visto?
E as baratas têm culpa de
não suportarem a luz exuberante
das cores vistosas e berrantes
que resplandecem nas pétalas
voluptuosas e falsas das flores?

Eu não quero saber. As baratas
nunca me fizeram mal, e, por isso,
ignoro a maledicência das flores.
Por mim, o mundo não tinha flores.
Podia ser cinzento, para que
as baratas pudessem caminhar
livremente a meu lado.

O sol não é honesto comigo.
Nem justo, nem sincero.
Diz que me alimenta, e persegue-me
a cada passo que dou.
Não vou em direcção a ele,
e, mesmo assim, vigia-me vorazmente.
Não gosto dele, e vou deixar de lhe falar!

A mim, só me dou com a lua.
Sem luz, nem flores, nem baratas.
Apenas eu e o meu reflexo pálido.
A imagem mais fiel que tenho de mim próprio.
Com a lua posso falar, naquele silêncio
que caracteriza uma relação satisfatória.

Ninguém me disse que o ópio vinha da lua.
Mas eu acredito nesse ninguém.
Sempre acreditei no ninguém,
no nada e nas palavras começadas por n.
É por isso que amor começa por a.
A de avassalador e ardente.
E também de angustiante e apocalíptico.

Assim, fico-me pelo pensamento lunar.
Lua não começa por n, mas faria
tudo o sentido que começasse.

PARTE II

Às vezes ponho-me a pensar,
e não deveria porque pensar
é um pecado intelectual,
que sou tão vazio como uma
pipa escorrida.
Sinto mesmo a minha pele
de carvalho estalar de tamanha
secura de proveito e utilidade.
(Sentir também não é melhor,
sentir é apenas fraquejar.)
Ponho-me a escrever incongruentemente
e reparo na ausência de qualquer
traço de presença humana
na minha atitude, na minha forma,
na minha ideia, na minha existência.
Sou um estranho. Mesmo nos meus critérios.
Sou uma aberração sem préstimo, porque
não tenho poderes ocultos.
O meu único poder, é o de pasmar
com o meu quotidiano mesquinho
e exemplarmente ridículo.
Sou irrisório. A mais obrada
de todas as obreiras deste
formigueiro de trampa caiada.

Não contente com isso, continuo a escrever
e a justificar-me recursivamente.
Seria um infeliz se fosse digno desse nome.
Sou bem pior que isso.
Sou inexistente.
Vazio absoluto.
Mas como vazio tem apenas
uma representação teórica,
deixo-me ser, ainda, um pequeno
número redondo, num caderno
academicamente decorado.
Sou nada.

Nada começa por n,
e deixo-me contentar com esse pouco.

PARTE III

Na montanha mais alta
e no mais fundo dos abismos,
ecoa uma única palavra.
EU.
O egocentrismo é a atitude
mais peremptória que já conheci.
É a abstinência e a humilhação
de tudo o que existe no mundo.
Nela se resume o significado
da existência de todo o universo.
O indivíduo é a chave para todos os mistérios seculares da vóvó Maria.
O indivi dual, concentra em si
a essência de tudo o resto.
O padrão singleton é a única verdadeira ciência do mundo.

Porque nada existe à excepção de ti próprio.
O indivíduo é dual, porque
se desmultiplica em dois.
E esse é o supremo do verdadeiro
conjunto dos números naturais.
Porque, na realidade, só existem
três quantidades possíveis.
Nada, um ou dois.
Um indivíduo tem existência suprema,
no universo parcial que lhe coube.
No seu referencial, o seu universo
é único e indissociável.
Nesse espaço-tempo, tem impulsos
de capricho teimoso contra o
tédio que a sua solidão lhe impõe.
Isso leva-o a criar uma representação
sua, que coloca num tabuleiro de xadrez
virtual, em jeito de reality show,
e deixa-se assistir ao desenrolar das suas
peripécias, sem deixar que a sua representação
tome consciência da situação real.
Arrasta-se por todo um conjunto de emoções,
provoca a sua morte e volta a nascer-se como quer.
Reescreve todos os parágrafos.
Brinca aos deuses, e experimenta a vida humana
com que sempre sonhou, mas que nunca poderá vir a ter.
O indivíduo é um emulador de sonhos,
e uma constante tão constante como
a nossa gravidade que nos prende ao tabuleiro.
Cá em baixo, existimos apenos nós.
Somos apenas eu.
Tudo o resto é realidade projectada
pelo nesso eu maior, para que ele
possa ter uma vida decente.
Para onde quer que olhes,
só te vais poder ver, realmente,
a ti próprio, porque, para ti,
és a única coisa que realmente existe.

PARTE IV

Se eu fosse uma pessoa,
gostava de ser um boi.
Podia correr pelos campos,
e dar marradas nas árvores.
Ir beber ao riacho,
e comer toda a erva que me apetecesse.
Se eu fosse um boi,
queria ser um boi feliz.
Não ter que me preocupar
com o resto da manada.
Gostava de ser um boi solteiro.
Assim, ninguém me podia mandar
à cara o facto de ser boi.
Se eu fosse um boi,
podia montar as vacas por trás,
mesmo à valente!
E depois, podia mandá-las
à bosta, ou à vaca da mãe delas.
Se fosse boi, gostava de ser pardo.
Preto não, arre!
Touradas de morte não é comigo.
Só de vida.

Se fosse boi, seria louco,
e poderia infectar todas
as manadas do planeta
com a minha enfermidade.
Quem me dera ser boi...

PARTE V

Só quem não provou o sangue
frio e coagulado de um cadáver,
é que me poderá apontar o dedo
por conduta socialmente inaceitável.
Quantos são, afinal?
Como sempre, ninguém se acusa...
Mandem lá a puta da pedra.
Não me importa o que digam ou pensem.
Nem eu me importo a mim.
Continuo a saciar o meu
fraco instinto vampírico.
Que mal tem se te apanham com os lábios
ainda engordurados do cetim
maravilhoso que é o sangue dos outros?
Não escondas a cara, que não vale a pena.
Vira-lhes as costas, e continua a
sugar a vida que agora te pertence.
É magnífico deixares-te levar pelo
instinto animal com que deus te dotou
para que pudesses sempre servi-lo à sua imagem.
Para quê lutares para seres homem?
Acaso quererás apodrecer no inferno?
Então és louco, e incrivelmente estúpido.
Se deus está do teu lado,
abraça-o e mata o teu irmão de sorriso nos lábios.

Diogo&kurt&ZéLuis

Se eu tivesse uma kalash...

2004-12-22T19:08:00.000Z

Se eu tivesse uma kalash,
matava o mundo, porque o mundo é feio.
Abria nele buracos de justiça.
Cravava-lhe o aço quente
da minha revolta de angústia.

Se eu tivesse uma kalash
ia com ela para todo o lado.
Vivia, dormia e respirava com ela.
Seríamos um em dois,
unificados no legado da razão.

Se eu tivesse uma kalash,
ela ter-me-ia a mim.
E eu seria usado nas suas
maquinações diabólicas.

Se tu fosses uma kalash,
eu próprio te desmontava.
Arrancaria as minhas unhas
para te despedaçar.

Atirarias em mim,
ciente do certo
do meu acto assassino?

Estou certo que sim.
Egoísta de um horizonte sem fim.

Felizmente não passas de uma puta reles e asquerosa.

kurt

Choro

2004-12-17T01:47:00.000Z

Nos dias em que eu choro,
tapo os ouvidos e tento
não ouvir nada mais que
os meus próprios soluços.

Afasto-me de mim. Isolo-me.
Preguiço-me no meu ser.
Enguiço-me no meu redor.
Escuto a minha surdez.

Não levanto a cabeça.
Não me apetece levantá-la.
Enterro-me na sombra.

Apago-me num destoar
lento e penoso. Largo a
vida que me segura, e grito...

Diogo

Cocoa

2004-12-12T06:44:00.000Z

Espero esses chocolates de esperança,
anseio o seu sabor inalcançável.
Fecho os olhos, e imagino a sua doçura.
Trinco a língua e penso em ti.
Como és diferente!
O teu chocolate de leite dissolve-me completamente!
Envolve-me num doce vital.
Aconchega-me e toca-me no rosto
como a fina prata da tua pele.
Sorrio adormecido. Penso em ti.

Derreto-te na minha boca num prazer secreto.
És o meu cacau dos sonhos.
És o leite que corre nas minhas veias.
És o chocolate do que há amargo em mim.

Diogo

Folhas

2004-11-20T16:19:00.000Z

Sinto-me desprender ao sabor
do teu sopro, amigo meridional.
Na preguiça de um aconchego,
peço-te só mais um pouco de calor.
Espreguiço-me num olá cordial,
cerro as pálpebras cansadas,
e murmuro, Ele já veio...

Amareleço a minha seiva,
e deixo-me guiar pela letargia do tempo.

Desprendo-me numa rotina.
Hiberno no frio outonal.
Olho-me tão só e gélido.
Deixo-me cair suavemente
no meu leito, e aguardo.
Enrolo-me devagar no meu casulo.

É tempo de nostalgia e ruas iluminadas.
É tempo de recordar e esperar.

Bocejo...

José Luis da Fonseca

(negro)

2004-11-16T03:53:00.000Z

(negro)
(negro)(negro)(negro)

África dessa tormenta
inaudita e despida de todo o sentido.
Como poder virar em torno
de um particular desgosto.

Querer ouvir e saber. Badalar!
No trovejo da revolta de quem se oprime
por não escutar!

Torcer os pulsos como uma última manifestação vital.
Morrer!
E acodar num retroprocesso de composição desassemblada.
Morrer, sem viver na morte!
Renascer.
E olhar-te...

AH, olhar-te!
E o teu cheiro, e a tua pela e as tuas mãos.
E ser-te. Preencher-te. Sucumbir-me em ti.
A apagar-me num sorriso de vida.
E seres a minha vida. Toda ela.

Paisagem, peut-être um pouco mais de verde.
Panorama é reflexo!
Panorama é ilusão!

Vivemos numa bolha reflectora!

Isso não é interacção, o que vês.
É projecção, é determinismo.
Isso não é realidade. É mentira!

Aceito.

Ilusão seja.

Interminével esta sequência,
que se propaga como se escoasse pelo tempo.

Preciso de ti. És a minha anti-entrópica variável.
Aqui termino. És meu início e fim.
No meio existe apenas pó embrutecido do esquecimento.

Que pena. És negro | orgen sÉ
É este o meu reflexo.

C'est domage. Tão negro que ele é...

(negro)(negro)

Diogo

ao "Diarios de motocicleta"

2004-10-31T02:54:00.000Z

Por ti, num deleite de entrega
que absorve o frio patagónico.

Sigo as passadas desta moto
velha e barulhenta, que voa.

Incas de outros tempos.
Gente que sofre tormentos.

Sou médico e não curo.
Prossigo e guardo para mim.

Ataques de outras asmas.
Sorriso de chilenos camaradas.

Subversão exaltada na
gente que sofre e berra.

Viagem longa e infinita.
Homem que cresce e se dedica.

Herói de um pequeno grande povo.
Vítima humilde da estupidez mesquinha.

João

Fado do despeito

2004-10-24T04:05:00.000+01:00

Caminha na pedra da idade
manchada de mágoa e dor.
Quem não imagina saudade,
não sabe nem sentiu pavor.

A guitarra geme de agonia,
com pena de quem dedilha
o caos de alma, que fervilha,
oscilando entre raiva e ironia

Sentir não é momento que dura.
Não é desejo nem capricho fraterno.
É ferida, que não sara ou cura.
É maldição de tormento eterno.

Podes dizer que sou corvo
ou gaivota, do frio do cais.
Que sou canto e estorvo,
sou Lisboa, e muito mais.

Mas eu te confesso que não
sou mais que pura ilusão.
Sou espuma e nevoeiro do Tejo.
Sou a lembrança do que não vejo.

Sentir não é momento que dura.
Não é desejo nem capricho fraterno.
É ferida, que não sara ou cura.
É maldição de tormento eterno.

Chego até sentir a forma banal
de melodia feita a preceito
Sinto-me neste fado, tão igual,
um transtorno de despeito!

Afinal, que mais há num rio
e numa cidade que nele respira?
Como pode um murmúrio frio
traduzir-se neste calor que delira?

Sentir não é momento que dura.
Não é desejo nem capricho fraterno.
É ferida, que não sara ou cura.
É maldição de tormento eterno.

Diogo

Nuvens de chumbo

2004-10-21T02:40:00.000+01:00

Escondido no solilóquio do fluxo,
perscruto ingenuamente
a condição tantas vezes verificada.
Saio e entro, e depois sigo num aroma
de café e esperança, num vislumbre
desfocado do nítido sujo e ortogonal.

Cadeiras de madeira, compassadas
em sintonia maestra de um teor
algo alcalino, acidamente redutor.
Positivamente deixada ao abandono
do esquecimento mútuo de quem
passa e não escuta o murmúrio
das coisas pequeninas e frágeis.

É este bailado de ritmo e cor,
de imobilidade corporal
e explosão sentimental.
É a mecânica da inércia,
o fotograma eterno.

Bola de cotão arrastada
sem existência aparente,
inerte secundário e virtual,
metido numa garrafa de rum.
Álcool depurado em acetona
ruim e corrupta, e catalisadora
de toda a maldade inimaginavelmente
concebida sem mácula nem pecado.

Virgem dos nossos tempos.
Mala de outrora.
Luz embaciada.
Ordem esquecida.

Afinal, de que penso?
Interrogo-me?

Afirmo-me, sem pestanejar,
como um simples pintor.
Olho e pincelo,
e a isto se resume a minha arte.
Comum tradutor visual-lexical.
Simples e reles cronista de imagens.

José Luis da Fonseca